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domingo, septiembre 30, 2007

COMO METÁFORAS

Van Gogh
Como metáforas sin forma
corría el automóvil
por llanuras de girasoles.

El sol giraba al oeste
ocultando el enigma
de todas las noches y días.

Sugería lejano
el olor de un poema
y el silencio de un pájaro dormido.

La tarde aún conservaba
sus rosas y su palabra.

Supe que nunca podría pisar
el horizonte ilimitado
pero si robar
el color de una sílaba
al quedarme un instante
mirando el final del ocaso.

Luz del Olmo

PALABRAS

Nos asustamos cuando no sabemos ni cómo ni con quién llenar los vacíos que se van produciendo a lo largo de nuestra vida

sábado, septiembre 29, 2007

FOTOS CURIOSAS

Marisol me envía esta direcciòn. Si pinchais en ella, creo que os va a gustar.


http://viewat.org/?i=es&sec=pn&id_pn=57

viernes, septiembre 28, 2007

Luz

¿Qué mares surcas en tu solitario barquito velero?

miércoles, septiembre 26, 2007

GOTAS DE SANGRE CALIENTE

Mi amigo Bártel me envía por e-mail este poema, creo que es muy bueno, así que lo dejo aquí.


Gotas de sangre caliente
-densa y roja rebeldía-
en el alambre de espino.

Notas brillantes y altivas,
con la humildad de la herrumbre
se fundirán enseguida.

Las chicharras amplifican
su desidia monocorde
en la inmensidad del día.

Al anochecer, los grillos
mitigarán la adictiva
y letal melancolía.

Limitación infinita:
La Eternidad acotada
por una cerca de espinas.


Bártel Frontera.
(Agosto de 2007)

domingo, septiembre 23, 2007

VELILLA EN FIESTAS


Felipeángel(c)

Felipeángel(c)


Desde el viernes hasta el próximo martes, Velilla de San Antonio está en fiestas. El viernes se inaguraró la exposición de tapices de Alto Lizo y después del Pregón , hubo concierto de Sergio Contreras. A las doce tocaba el Baile en la Plaza y para los más jóvenes Discoteca Móvil.


Ayer sábado fue un día de muchas y variadas actividades: Diana, tenis, encierros, música, bailes , corrida de toros, fútbol, danza, liturgia con la ofrenda floral al Stmo. Cristo de la Paciencia y a las doce, para mi lo mejor de toda la fiesta, los fuegos artificales.



Son especiales y famosos en toda esta comara. Velilla se llena de coches y de gente y eso que este año, como pasó el anterior, coincidia con la "noche blanca" de Madrid, pero como siempre, estuvo lleno. Los fuegos, magníficos.



Inspirado en la noche del penúltimo sábado de septiembre, de un año cualquiera, hice este haiku. Está dedicado a nuestra alcandesa. Ella está más pendiente de que todo salga bien y creo no puede disfrutarlos como lo hago yo, por eso y porque sé de su amor por la poesía se lo dejo aquí escrito. Para ti Lola.




Noche de color.


Fuegos artificiales.


Flores del cielo.






FELICES FIESTAS A TODOS LOS VELILLEROS Y VELILLERAS.



sábado, septiembre 22, 2007

PALABRAS

Lo importante no es dónde estés, sino cómo estés.

A veces pensamos que cambiando lo exterior se muda en lo interior, pero casi nunca sucede así.

miércoles, septiembre 19, 2007

NOSERISMO


Esta tarde he paseado por la plaza de D. Antonio de Andrés en Vicálvaro. Había quedado con Cora, la hija de D. Antonio de Andrés, médico muy quer¡do durante muchos años en este barrio de Madrid y que en sus tiempos era un pueblo.


Mientras la esperaba, he recordado cómo a finales de los años noventa del siglo pasado, algunos de los componentes del grupo ANTARES ( creo que estábamos Ramón, Ino, Felipe y yo) nos sentamos en una de las mesas que hay alli y elaboramos nuestro manifiesto noserista, mientras las palomas pululaban a nuestro alrededor.


Quiero dejarlo aquí escrito:


NOSERISMO


El noserismo no pretende ser un nihilismo poético-pictórico-cinematográfico musical exacerbado y abstracto, sino que sus principios se fundamentan en la expresión conjunta de los símbolos universales no creados que conducen al laberinto irreflexivo de la nada.


No sé la cara que habreis puesto al leerlo, mis queridos y queridas lectoras, pero cuando Felipe y yo, le llevamos estas palabras al entonces director del Centro Cultural "El Madroño" de Vicálvaro, para que lo incluyera en el programa de nuestra exposición INTERACCIONES, el hombre no pestañeó. Por mi parte, tuve que aguantarme la risa.


He de decir que la exposción que incluía dibujos que hacían referencia al cine, poemas , música y elementos decorativos quedó muy "noserista" por lo original.


(Pedro, después nos hemos acercado al Centro de Adultos y he estado charlando con Juan Antonio, creo que se pasará por tu blog)

martes, septiembre 18, 2007

LOS VIAJES DE LOS OTROS




Mi amiga Josefina, estuvo este verano en Jordania. Allí visitó la ciudad de Petra en una noche llena de calma y serenidad. Ella me ha traído tres postales que dejo aquí y además este poema que le inspiró esta bella ciudad patrimonio de la humanidad.


PETRA DE NOCHE

Desfiladero del Sik


Noche de julio estrellada,
entre ríos de candelas
fila de hormgas celadas.


Sólo resuenan los pasos,
vamos buscando la magia
callados muros de piedra,
testigos de nuestra marcha.

Arriba un río de estrellas
que ríe con luz de plata
y entre guiños nos conduce
a Petra, ciudad soñada.

Sumergidos en silencio,
contemplamos la explanada.
Está sembrada de velas
que iluminan la fachada.

Es el templo del tesoro,
ballena en pliedra tallada.
Un imán que nos seduce
y guía nuestras miradas.

Unidos en el silencio,
en la quietud y la calma,
compartimos emociones
brotes de paz y esperanza.

Josefina Ramos




jueves, septiembre 13, 2007

MICRORRELATO



Trepé al castaño y observé sin pestañear. Allí estaba, muy pequeño, muy tenue, apenas visible, pero por un instante, lo vislumbré con una intensa luz.

Después desapareció para perderse y perderme a mi, en este lugar donde habito; rodeada de tilos y de castaños que me dan sombra, en un interminable verano. Porque desde entonces, el tiempo, ha quedado detenido en mis ojos
.

martes, septiembre 11, 2007

UN INVIERNO EN NUEVA YORK

(c) Beatriz Díez Muiño
En noviembre de 1991, estuve en Nueva York. Fue una ciudad que me impactó. Me llevé el libro de García Lorca "Poeta en Nueva York" y allí pude sentir mejor sus versos. Lo mejor fueron las vistas desde las Torres Gemelas, tanto al atardecer como ya entrada la noche.

Hoy quiero dejar aquí dos poemas de un libro que empecé entonces y que después no lo he continuado.

El primero se publicó en la revista Prima Littera que dirige mi amigo Arturo Ledrado y después estuvo expuesto en el Centro Cervantes de esta ciudad con el proyecto INYECIONES.


Aquellos ojos míos
de mil novecientos diez.
Federico García Lorca

Estos ojos míos
de mil novecientos noventa y uno,
no pudieron mirar
las casas negras de Harlem
para conocer su voz.

Estos ojos míos
de mil novecientos noventa y uno,
no pudieron ver
el interior de la manzana,
cuando llueven aguas
estancadas, putrefactas
en Manhattan.

Estos ojos míos
de mil novecientos noventa y uno,
casi miraron los niños
y nunca vieron sus ojos.

Tan sólo captaron:
la parada en los semáforos
con los taxis amarillos,
el humo y sus olores,
las tiendas escarlata,
las prisas en los paseos
y el graffiti de los muros.

Estos ojos míos
pasearon la mirada
del turista en vacaciones.


A María Ángeles Pérez
anfitriona de nuestra estancia.
¿Lo recuerdas? Yo nunca lo olvidaré.

Odian la sombra del pájaro
Federico García Lorca

Odian la sombra del pájaro
y otras aves les odian a ellos.


Transitan las doscientas vientitres calles
atravesando las ocho avenidas.

LLegan a Booklin,
Queen, Elis y el Bronx.

Yo, les he visto a ellos,
los negros
de cinco a seis de la tarde,
en el Path, camino,
camino de Harrison, New Pres,
Hoovoken y Newar,
cansados, dormidos,
abrigos viejos y zapatillas Nike.

Yo los he visto a ellos,
los negros del Path,
de regreso a casa
y en busca de su origen.

(c) Luz del Olmo

11 DE SEPTIEMBRE

(c)Beatriz Díez Muiño

¿Quién ha masacrado la luna de Nueva York? ¿Quién ha lanceado la inexistencia del pájaro que voló en su altura inverosímil? Y todo era opaco aquella mañana tan llena de azules. El mundo atónito digería imágenes de ruina y barbarie. La bahía del Hudson, esponja gris, se hermanaba en su esmalte, con el humo ascendente hacia un horizonte de duda y dolor. Un Manhattan que se consideraba eterno, fue en este septiembre, el infinito desolado y perdido en busca de unos ojos que hablasen de guerras incruentas o santas. Nunca nadie, y menos un poeta, pudo sentir aquellos gigantes de acero y cristal vencidos por la hipótesis de un terrible cuento. Se acabaron los sueños de todos los hombres en el instante en que la ciudad de las prisas, las razas y los colores, fue incapaz de encontrar las palabras, aún poseyendo todos los lenguajes.

Nunca más podré ver mis mariposa circunflejas que ese día con lágrimas de amianto lloraban el Nueva York a mis pies.

(Esto lo escribí unos días después de aquel fatídico 11 de septiembre)

viernes, septiembre 07, 2007

MATILDE DE LA TORRE

(c)Elvira
Esto lo escribí cuando llegué con Elvira, Luis y David a Cabezón de la Sal, cuna de Matilde de la Torre



Dedicado a mi querida amiga Ino

Hoy he venido a verme.

Los castaños y las dos altas
y centenarias secuoyas siguen aquí.

Sólo ellos y ellas me han reconocido
en mis paseos de pensar y tomar notas.

El resto ha cambiado y nada tiene que ver
con un pasado que ya no existe.

Los niños, otros, siguen jugando.
Uno, pequeño, se ha caído y llora.

Recuerdo ahora a los de entonces
cómo también jugaban y lloraban

A ellos dediqué
todo mi pensamiento y tiempo.

Y a mi atormentada amiga Concha Espina ,
siempre quise transmitirle la paz y belleza
de estos valles y colinas de Cabuérniga.

jueves, septiembre 06, 2007

ESTA TARDE

Esta tarde he paseado
por tus caminos de antes
que ahora ya no lo son.

En el tiempo no hay retorno
pero hay fechas
donde naufragan
los recuerdos de otros días.

Hoy he querido saber
qué caminos transitas
en tus distancias.

SEIS DE SEPTIEMBRE

¡Qué bien besas!
dices al primer mimo
y entonces yo desbocada
te beso, te beso,
te acarició, te lamo, te sueño.

Nos desnudamos.
Ya conozco tu cuerpo
porque sé como respiras
qué piensas, cómo te alegras,
te enfadas y enmudeces
al ritmo de tus miedos..


Y así los dos:
nos miramos, retozamos,
hablamos, nos palpamos
nos acariciamos, nos arrullamos

n0s mimamos, nos abrazamos
y jugamos, jugamos
una y otra vez,
hasta que nuestros cuerpos
y mentes se acoplan
porque saben lo que desean
por eso se aceleran
y al fin se entregan.


Luz del Olmo

miércoles, septiembre 05, 2007

CAPITEL DE SAN ESTEBAN DE GORMAZ

Pedro, por fin he colocado aquí tu correo de "Priapismo y mujeres exhibicionistas" Yo creo que más bien es el "no priapismo" o "castración al completo"

Amiga monja fantasma del siglo XII, llamada en un principio Austringilina que después pasate por el convento y te quedaste en Mª de los Ángeles, aquí te dejo el capitel de la Iglesia de San Esteban de Gormaz ( hay varias y no sé a cual de ellas pertenece), pero tú sabrás muy bien donde se encuentra, pues según me has escrito en los comentarios que transitan este blog, lo conoces muy bien y sabes un poco de esta historia que pasó hace ochocientos años y que ahora nos tiene tan entretenidas e intrigradas.

No dejes de rezar por mi , si es que aún lo sigues haciendo aunque ya seas un fantasma.

Besos para lo dos.





sábado, septiembre 01, 2007

VENDIMIA


Rompiendo el alba,

la primera madrugada

despertaba dichoso el sol.


Acarició suavemente

las uvas, de hojas casi doradas

que respiraban adormecidas,

la tibia luz.


Uno tras otro,

fueron llegano,

los carros, los hombres y los caminos.


Y al racimo soñoliento,

se le acabó la vida

en apenas un bostezo,

de aquella mañana hermosa

sin darle tiempo a despertar.


Luz del Olmo

PALABRAS

Hay problemas que sabemos que tenemos, queremos resolverlos y buscamos su solución.

Hay problemas que no sabemos que tenemos y por eso nunca se llegamos a su resolución, o si lo hacemos, no somos conscientes de ello.

Hay problemas que sabemos que tenemos, pero no queremos o no podemos resolverlos y los dejamos estar con nosotros.

Hay problemas que creemos que no son nuestros y pensamos, equivocadamente, que son los otros los encargados de resolverlos.

Hay problemas que no son nuestros, y sin embargo nos empeñamos en resolverlos sin que nadie nos lo pida.

La mentira que más daño nos puede hacer, es aquella o aquellas que nos contamos a nosotros mismos.