UN HAIKU PARA EL 2012
(c) Luz
En el filtro del tiempo.
Comienza el año.Luz del Olmo
( Feliz 2012 para todos vosotros, visitantes de este Acorde azul)
Etiquetas: mis haikus
(c) Luz
En el filtro del tiempo.
Comienza el año.Luz del Olmo
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Tenía ganas de leer esta biografía de Valle-Inclán escrita por Francisco Umbral.
La compré cuando fue publicada allá por el año 1997 para regalársela a un amigo, gran admirador tanto de Umbral como de Valle-Inclán, pero yo la fui dejando y creo que es ahora el momento de leer esta biografía tan especial del autor de las Sonatas. .
Acabo de empezar a leerlo y en su página 22 dice:
……“Este es salto del verso a la prosa, sin perder nada del primero, es lo que cualifica y cuantifica a Valle en las Sonatas, hasta alarmar al precoz maestro Ortega, que no ve allí más que “bernardinas”. Pero Valle había salvado el modernismo, que ya moría en verso, poniéndolo en prosa, y prosa narrativa. Con sus “bernardinas” Valle iniciaba un nuevo ciclo en la literatura. Ortega no se enteró. A veces le pasaba ( con Proust).
Eso que Ortega menospreciaba como “bernardinas” no era sino otro género literario que Valle pudo haber añadido a los creados por él: el esperpento, la comedia bárbara, etc. En las bernadinas (sonatas) hay pazos melancólicos, adúlteras ilustres, muertas de marfil, capellanes asesinos, donjuanes de teatro, ermitas milagrosas, mozos caradeplata y pueblo coral y brujo que blasfema en latín.
Es, sí, el mundo de las Sonatas, algo que viene de Rosalía y va hacia Rubén. Ortega no entendió que aquel exceso de adjetivaciones, imágenes y evangelio negro no era sino la herencia de Barbey d’Aurevilly, el sobrante de figuras y palabras que el joven Valle traía consigo. En la piedra lírica de ese mundo afilaba Valle su estilo como un afilador gallego.
El joven artista estaba haciendo dedos, pulsando todo el idioma, haciéndose uno propio, entre el galaico y el castellano, más italianismos y francesismos que le venían en el oído. Las Sonatas son un mundo de palabras, hecho sólo de idioma, porque las melancólicas y crueles realidades que Valle evoca ya no existen, o no existieron nunca. Lírico mundo falso que nace de un estilo. Lírico estilo nuevo que quiere parecer arcaico, como el mundo que conjura. Valle necesita ser Benvenuto Cellini, orífice y asesino. Son sueños de juventud. Valle, ya lo hemos dicho al principio, necesita hacerse un personaje, porque no acepta la persona que es, que le dieron hecha. Valle, en las Sonatas, se está creando un hábitat. El escritor tiene bastante con los cafés de camareras de la calle de Alcalá. El personaje necesita otros mundos de los que vestirse.
El pensador creyó que aquello era un sobrado ejercicio de estilo.Le aconseja a Valle que se deje de bernardinas. Pero Valle necesita las bernardinas (aparte de que son hermosísimas) para salvarse de un Madrid “ absurdo, brillante y hambriento”.
Ortega analizó su estilo. No entró a analizar la creación de una personalidad, el autodidactismo de Valle y el dandismo incipiente de quien necesita la artificiosidad del mundo de las Sonatas, porque detesta baudelianamente “lo natural”, lo que es como es. Ortega perdió el tiempo dedicando muchas páginas a Baroja, que en realidad no le gustaba nada, pero era amigo. Mas la literatura siempre se venga y en la prosa ensayística de Ortega quien asoma a veces es Valle, el modernismo (ya se ha dicho).
........
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(c) Luz
Llevo unos días que al levantarme y mirar al cielo, siempre lo encuentro nublado, a veces con niebla y otras no, pero el color que predomina es el gris.
Ya sé, ya sé que la luz en este mes de diciembre, tan cercana al invierno, es cada vez más corta, pero añoro un tibio rayo de sol.
Oigo las noticias y siguen siendo grises, como el tiempo, adentrándose en una densa niebla en la que nos tiene sumidos nuestro futuro presidente Marino Rajoy.
Voy dominando en mis cortas entendederas económicas, las subidas de las primas de riesgo, las bajadas del famoso IBEX 35, los recortes en sanidad, educación y en todo lo que hace apenas unos meses era abundancia y bienestar. Nos amagan, nos amenazan, nos infunden miedo, mucho miedo, con que todo irá al desastre si no hacemos lo que los poderosos de la banca y el dinero dictan a nuestros gobiernos y al resto de ciudadanos obedientes.
Ahora, se les ocurre que para bajar el paro hay que ¡ bajar también los salarios! Es decir, que tendremos que trabajar más para cobrar menos. ¡Qué disparate! Y yo que creía que los tiempos oscuros e injustos de la Edad Media ya los habíamos dejado atrás.
Alguien que ha venido del más allá contesta a mi pensamiento:
-No, querida, no. Esos tiempos nunca pasaron. Siempre estuvieron escondidos en las falacias de unos paraísos cuyo cristal siempre os pareció irrompible.
-¡Qué barbaridad! Exclamo y digo optimista:
- No te olvides que en Europa siempre llega la primavera. De momento ya están aquí las fiestas de Navidad , donde los buenos deseos, abrazos, felicitaciones, y su iluminación artificial, nos pueden mostrar ese rayo de sol en cielo azul que tanto espero.
-Tienes dos opciones: Disfrutar de las fiestas como siempre o esperar a que Mariano Rajoy hable.
-Creo que escogeré la primera opción. Aunque me mienta a mi misa, al menos, no sufriré.
LUZ DEL OLMO
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La banca y el poder del dinero ya han convencido a nuestros gobernantes. No dejemos que nos convenzan a los ciudadanos para arruinar nuestros estados democráticos y de bienestar social.
Valle-Inclán para situar a su personaje El Marqués de Bradomín en una Sonata de Estío, necesita llevarlo en sus recuerdos, a una tierra donde no existan los palacios en decadencia rodeados de hojas secas, ni el desmayo de la rosa blanca, ni los apuntes del frío o el amor en su último estertor.
Por eso traslada a su personaje hasta México, lugar que conoce muy bien, donde sabe que la exuberancia, el colorido, la calidez y la naturaleza “lujuriosa y salvaje”, son capaces de suscitar las pasiones más instintivas que van a alcanzar su cenit en el juego de lo erótico y lo prohibido, tanto en tierra como en mar, siendo la juventud la que impera con todos sus vicios y virtudes, en su máxima exaltación.
Es el lugar donde nace y crece una rosa roja de primavera, que es la Niña Chole, cuyo olor inunda a todos en su amor vedado y aberrante en el incesto con su padre y sobre todo al propio Marqués, joven escapista de otro amor, Lilí, que pronto olvida en los brazos de esta mujer criolla y voluptuosa, capaz de dar la muerte y sobre todo la vida.
Ese es el pretexto que utiliza Valle-Inclán para llevarnos de la mano y poder oír e interiorizar las notas musicales, disfrazadas de palabras, que se encuentran en esta ardiente y tórrida Sonata de Estío.
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Tengo pendiente el dejar por aquí la información, ya pasada, del Premio Nacional de Poesía a la poeta Francisca Aguirre, por su libro Historia de una anatomía (Hiperión). El año pasado fue también premiada con este mismo libro con el premio Miguel Hernández.
Datos biográficos
Fue mi padre un hombre
alegre donde los haya.
Nació para pintar y eso hizo.
Nació también para disfrutar
y también hizo eso.
Amó en su vida varias cosas:
la pintura, la justicia
y a mi madre.
Tuvo tres hijas
y eso lo convirtió en un hombre feliz.
La tragedia de la guerra civil del 36
contribuyó a demostrar hasta qué punto amaba la Justicia.
Pasará a la posteridad como
un magnífico pintor republicano
al que la dictadura franquista
asesinó en 1942 por defender
a un Gobierno legítimo.
Mi infancia son recuerdos de sus cuadros,
sus canciones su risa su amor por mi madre
y algunas horas terribles
que recordar no quiero
El poeta chileno Nicanor Parra ha sido galardonado con el el Premio Cervantes 2011. Nacido en el año 1914, es el creador de la llamada "antipoesía". Uno de sus libros más importantes es el titulado Poemas y antipoemas.
Esta es su voz
EXPOSICIONES EN MADRID
El Hermitage en el Prado ( 8-11-2011 al 25-03.2012)
Video interactivo de la exposición
Exposición del pintor francés Delacroix ( 1798-1863)
Hasta el 15-1-2011
He visto las dos exposciones y he de decir que la del Museo del Prado tiene dos salas bastante interesantes de lo que se guarda en el Hermitage de San Petersburgo, en cuanto a cuadros y objetos valiosos, pero si conocéis el original, os daréis cuenta que es una minúscula parte de lo que allí se esconde. Además de ser este famoso museo de San Petersburgo, una de las pinacotecas más importantes del mundo es igual de bello el continente como el contenido. Si aún no lo conocéis creo que no hay que morirse sin verlo . Algún día dejaré aquí lo que escribí cuando visité esta esplendorosa ciudad rusa.
En cuanto a la exposción de Delacroix, lo que más me impresionó fue el movimiento y colorido en las figuras de sus caballos y los jinetes que las montan, también sus paisajes, aunque hay menos , pero todos están llenos de luminosidad y se adevina en su pintura su personalidad romántica y apasionada.
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(c) Josefina Ramos
Principe de Verdemar de su obra La cabeza del dragón. Farsa infantil
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(c) Luz
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http://www.youtube.com/watch_
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(Luz) Foto tomada en Arco.
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(c) Luz
Ya no recuerdo si fue el viernes por la tarde o el sábado por la mañana, pero lo que sí es cierto que vi muy cercano el arocoiris en todo su arco.
El sábado por la tarde estuve escuchando música y poesía al poeta y cantautor Antonio y también oí los poemas que recitaron los asistentes al IV ENCUENTRO DE TERTULIAS LITERARIAS, organizados por la Asociación Cultural TELIRA de Aranda de Duero. Por la noche cena y reencuentro con estos poetas amigos
El domingo excursión al Museo de los Dinosaurios en Salas de los Infantes. Contemplamos reliquias como un huevo de dinosaurio de hace 160 millones de años.
Después una parada en Hacinas para ver los árboles petrificados, realmente bonitos, comprobando cómo de una forma exacta la piedra reemplaza a la materia, el poder tocarlos y tener entre los dedos la textura suave y limpia de su corte es una experiencia única.
Fin de semana otoñal, como siempre desapacible en el ambiente, a pesar de haber visto el arcoiris, pero acompañada de personas que compartimos intereses comunes.
Las fotos, excepto las dos últimas son traídas del blog http://antonioydaniela.blogspot.com/
Y las últimas son de aquí http://www.arbolfosilhacinas.es/reportajes.asp
Y de aquí http://www.abcviajes.com/reportajes/sierra_de_la_demanda/sierra_de_la_demanda2.asp
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(c) Luz
La tarde de este otoño que por fin se ha dignado a visitarnos, no invitaba a salir , pero yo había quedado con mi amiga Ino y entre algo de lluvia, un poquito de sol y viento con rachas frías, nos dirigimos las dos en busca de la poesía que Joan Margarit y Luis Muñoz, nos iban a ofrecer .
La sala de la Fundación Julián Besteiro estaba poco concurrida, a veces el tiempo atmosférico juega con nuestra apatía.
Después de la presentaciones que hizo Ángel Presa Yobre, donde tuvo especial mención a las palabras que Luis Muñoz deja en su libro Limpiar pescado, para explicar el proceso de su poesía, tomó la palabra el aludido y nos expuso cómo compara el hecho creativo de escribir poesía y limpiar el pescado. Joan Margarit, se adhirió en todo a lo expuesto por su amigo y compañero y empezó el recital donde se iban alternando poemas de uno y de otro.
Diferentes poemas, lenguajes distintos, algunas temáticas, como la del amor o la soledad, igual. En cualquier caso los dos, maestros, en manejar la palabra.
Nada tiene que ver Joan Margarit poeta catalán ya consagrado, maduro, reflexivo, y premiado ( Premio Nacional del Poesía 2008) , donde su verbo es una perfecta arquitectura porque él sabe mucho del “ Cálculo de estructuras “ , con Luis Muñoz, joven granadino, también premiado (IV Premio Internacional de Poesía Generación del 27, 2001) ensayista, con una palabra joven, nueva, atrevida y con fuerza.
El recital iba de una voz a la otra y ambas se complementaban porque Muñoz nos llevaba, en esta tarde desapacible, al sentimiento del tiempo, a su extrañeza. Nos regalaba poemas sin publicar y nos hablaba del “ dejar la poesía”, de King- Kong, de septiembre en dos versiones , de la Escultura líquida. Se atrevía con el Pobre Cervantes , El Cuerpo cambia…y este poema erótico que os dejo aquí y porque fue uno de los que me encandiló
OCHO DE LA MAÑANA
Le miro cómo duerme enredado en la sábana.
La esponja del descanso le borra los sentidos.
Deja pasar dos planchas moteadas de luz
la ventana entreabierta
picotea en el borde de un tiesto de geranios
un gorrión tremante
con ojos de cabeza de alfiler
y el picoteo se hace
del ritmo de una frase inquisitiva.
Pero no se despierta.
Se abraza a la almohada, se hunde como en nubes
y me atrapa al volverse alzando una rodilla.
Luis Muñoz
Por otra parte vamos oyendo en alternancia, el buen recitar de Joan Margarit en El primer frío de la Estación de Francia, del Relato de madrugada, o la Libertad . El poema sincero y entrañable A mi madre o nos traslada a lo cotidiano en Cerrando el departamento de la playa, No estaba lejos, no era tan difícil, Aquellos tiempos, Aquí te espero o La parte más oscura del camino. Y para finalizar nos dejó CASA DE MISERICÒRDIA , del mismo título que su libro, leída en los dos idiomas que él escribe: catalán y castellano.
CASA DE MISERICÒRDIA
El pare afusellat.
O, com el jutge diu, executat.
La mare, la misèria i la fam,
la instància que algú li escriu a màquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia deixar els fills
dins de la Casa de Misericòrdia.
El fred del seu demà és en una instància.
Els orfenats i hospicis eren durs,
però més dura era la intempèrie.
La vertadera caritat fa por.
És com la poesia: un bon poema,
per bell que sigui, ha de ser cruel.
No hi ha res més. La poesia és ara
l’última casa de misericòrdia.
El padre fusilado.
O, como dice el juez, ejecutado.
La madre, ahora, la miseria, el hambre,
la instancia que le escribe alguien a máquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos
en esta Casa de Misericòrdia.
El frío del mañana está en la instancia.
Hospicios y orfanatos fueron duros,
pero más dura era la intemperie.
La verdadera caridad da miedo.
Igual que la poesía: un buen poema,
por más bello que sea, será cruel.
No hay nada más. La poesía es hoy
la última casa de misericordia.
Joan Margarit
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(c) Luz
El otoño de las rosas
Francisco Brines 1987
Concha vive el otoño de las rosas, de las rosas blancas porque está enamorada por encima de todo del Marqués de Bradomin y aunque oscila entre el incontrolable amor y la tortura de la culpa que le dicta la moral cristiana del entorno, esta princesa de luna revive cuando el feo, católico y sentimental la mece, la abraza, la besa, la mima porque ella sabe descifrar el canto de la fuente en el agua que interpreta una Sonata de Otoño.
Concha ha nacido para ser en su desmayo, perfecta y fugaz, como las rosas.
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(c) Luis
Etiquetas: fotos acontecimientos 15-O
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Me ha llegado este correo y me parece muy interesante. Así que aquí os lo dejo.
Etiquetas: textos
En Soria encuentro a Bécquer
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