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jueves, junio 15, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS

                               (c) Luz


MAR 

Voy hacia ti como en un sueño,
con sed anónima de blanca plenitud.
Penetro en el hondo de tus montes,
sumergida en la densa claridad.

Soy luz, sirena y ave
abandonada  a tu brillante espacio
y en el eterno aroma de la vida,
los dioses me conceden libertad.

No hay nada semejante al infinito,
solo tú, lo puedes reflejar. 

(c) Luz del Olmo Veros 


FELICES VACACIONES 



viernes, junio 09, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS

                                   (c) Luz
No puede durar eternamente
esa oscuridad que almacena la noche.
Hojas perdidas, cambiando formas,
volverán a posarse en lo inmutable.

Él, buscador y caminante inagotado,
recorrerá paso a paso, la nada del desierto.

Creerá ver: borbotones de espuma 
penetrando en puntos luminosos.
Esferas saltando en los oasis.
Trozos del espejo que un día fue virgen.
Secos surcos conduciendo a alguna parte.
Diminutos astros entablando realidades.

Cogerá cada letra dispersa.
Amasará en su mente una hogaza.
Tenderá, sin saberlo, el haz incontenible 
y creerá, haber disuelto para siempre,
todo el mar que agita,
su prolongada noche. 

Luz del Olmo Veros 

martes, mayo 16, 2017

BRILLANTE- Luis Ángel Lobato

(c) Foto de Regina Silveira



Pero tú estás aquí
porque siempre seguirás conmigo
y de mi INTERIOR,
nunca podrás marchar.

Ni nieve, ni estaño
ni trenes que atraviesen
los últimos rincones
de los cables donde anidan mis fibras,
podrán quedar sordos
ante los gritos
que van formando
los últimos atardeceres
de los ya extinguidos versos.

La nausea que nos separa
me ha dejado aislado, sin ella,
a la que solo podré
soñar en una irrealidad
donde aún guardo, 
el perfume de su existencia.

El azul, ese azul de nube y cuerda
se ha convertido en añil
para dejarme la alarma
de una angustia,
mientras busco
en el último grito,
lo brillante de una oquedad.

(c) Luz del Olmo Veros 

miércoles, mayo 10, 2017

BRILLANTE- Luis Ángel Lobato





Ahora
suena el teléfono
Luis Ángel Lobato.


No te puedo olvidar
ni tan siquiera
cuando miro el humeante
y polvoriento asfalto
del medio día.

Mi mirada y esperanza
se dirigen a ese teléfono
porque es ahí,
donde más siento
la afonía de tu ausencia.

No puedo despertarme
del sueño de sombras opacas
-obsesión, de mi propio existir-

Confluencia de arroyos
en la desesperación
de otros iguales a mí.

Y no sonrías.

También por la puerta
de tu habitación
se están infiltrando caminos
con diferentes tonalidades
donde puede que ya no viva
ese azul
que tanto fue nuestro.


(c) Luz del Olmo Veros

lunes, mayo 08, 2017

BRILLANTE - Luis Ángel Lobato



René Magritte. La corde sensible 1960
                                          
                                            aquel hilo azul que rompiste
                                               Luis Ángel Lobato


Aquel hilo azul que rompiste
en el cristal de un paisaje
donde  va flotando una nube
sin poder unir los destellos
de esa brecha tan sutil.

Aquel hilo azul
de los martes en invierno,
quién sabe si de viento  y agua
porque ese color tan frío
no solo lo  sustenta el cielo
para prestárselo al mar.

Este color azul
de lo  nuestro y también de otros
amantes ciegos sin barco
en las vidas del wolfranio
va rompiendo armonías
desacredita al sueño
y da un final a la noche.

Noche de ciudades encuadradas
donde se desliza la lluvia
por  ventanas  entreabiertas 
en las lunas incapaces
de encontrarse en su retorno.

Azul, azul, límite de lo improbable
en los  cuadros de  Magritte.

Luz del Olmo Veros

viernes, mayo 05, 2017

BRILLANTE-Luis Ángel Lobato

Habitaciones junto al mar, 1955, de Eduarw Hopper
  


Ahora
                                llueve dorado como un sueño
                 cuando tú no estás.

                                                                 Luis Ángel Lobato.

Miro al mar,
intentando absorber
en sus brillos inquietos,
tu ausencia.

Permaneces en mi piel
que duplica el humo de los ensueños.
¿ Dónde te hallas?

Es la inmensidad del océano
que tanto nos separa
la que responde :

Siempre , siempre, el TODO
navega, en una solitaria NADA.

(c) Luz del Olmo Veros 

miércoles, abril 26, 2017

MEDIA VIDA- CARE SANTOS (III)


                                                 1981


Al llegar a 1981, cuando la famosa boda de Lady Di y el príncipe Carlos, Lucía ya estaba casada y con dos hijos pequeños, nacidos en los años de la transición de 1975 y 1976 . Atrás quedaron aquellos seis años de internado en un colegio del centro de Madrid.

La niña pobre que vivía con las descendientes de médicos, alcaldes, farmacéuticos, ricos propietarios, algún ministro franquista y familias de un cierto abolengo, tiene que decir que nunca sufrió ningún tipo de humillación por parte de sus compañeras.  Milagritos, Julita, Manuela, Sonsoles, Conchita.... siempre la consideraron como una más y eso que ella se empeñaba en recordarlas su origen humilde, cuando las amigas hablaban con desdén de la clase baja y trabajadora.

Sabe de alguna que con el tiempo estuvo a la cabeza de las manifestaciones antifranquistas, cuando sus amigas de antaño, andaban por la universidad y Lucía intentaba sobrevivir en la juventud que le había tocado vivir, porque tuvo que ponerse a trabajar, e intentó sacarse la carrera de Magisterio que se impartía por los finales de los 60, donde ya Madrid era un hervidero de oposición a la dictadura, aportando  su pequeño granito de arena.

En los años 70 y ya con la dictadura y el dictador moribundos, Lucía trabajó en varias empresas y pudo participar en aquellas huelgas de brazos caídos, dirigidas por militantes de CCOO y el Partido Comunista, principalmente, para después ya en la fecha de 1981, estar dispuestos a dar el salto y formar parte del primer gobierno socialista después de nuestra guerra civil.

Es en estas fechas de 1981, cuando Lucía decide retomar sus estudios para sacarse la carrera de Psicología. No era fácil, pero se encontró con otros y otras estudiantes tardías que como ella, respiraban el aire de libertad que se iba extendiendo, poco a poco por toda España, teniendo en Madrid, tal empuje , que ya era imposible pararlo.

Lucía nunca se reunió con sus compañeras de internado.Cada una siguió su camino y no volvió a saber de ellas. Sí recordó a Cristina García Rodero, cuando vio sus extraordinarios retratos o a Carmen Tagle y a sus hermanas, cuando esta fue asesinada por la ETA, siendo Fiscal General del Estado.

Lucía tiene que apuntar que las monjas de sus primeros años le dejaron una buena formación, una mala educación para enfrentarse al mundo, un deseo de seguir aprendiendo y conociendo y una conciencia de clase que nunca le ha abandonado.

Al leer el libro “Media Vida” le han venido los recuerdos que nunca olvidó de su infancia, adolescencia y juventud.

Las experiencias de Lucía en el internado fueron algo parecidas, a las que relata Care Santos, aunque sospecha que la autora, novela demasiado, es su opinión,  con el episodio de Julia y su hermano, y que se deja en el tintero muchas cosas y causas de aquellos años de tanto cambio que tuvimos en los años de la  transición, para llegar a un final inverosímil, como  muy bien nos apunta nuestra amiga Carme Ugarte García.

Como he dicho ya por ahí, me esperaba más de un premio Nadal. Su acierto, creo que está en mostrarnos esa mala o nula educación sexual de aquellos años que poco a poco se fue, en parte, subsanado, su fácil lectura y el interés que suscita.

Luz y cía del Olmo Veros






martes, abril 11, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS



Tantos días rutinarios,
que se fueron desde aquellos otros:
envolventes, insolentes.

Vasos llenos, aires verdes,
golondrinas blancas del verano azul.

Vida siempre, nunca muerte.

Ellos están conmigo.

¿Los has olvidado tú?


(c) Luz del Olmo Veros 

miércoles, abril 05, 2017

MEDIA VIDA-CARE SANTOS (II)

 


                                                             LAS INTERNITAS

Al poco de la despedida, la niña de diez años, llamémosla Lucía, quedó perdida en aquel laberinto de amplitud cerrada, donde las puertas grandes, los techos altos y los pasillos infinitos la rodeaban, y ella, intuyó que debería de tomar una serie de decisiones, sin saber por donde empezar.

La maleta que le había acompañado en su viaje, desapareció junto con la madre Mª Antonia,  no sin antes indicarle:
  • Y ahora , vete al comedor que tus otras compañeras ya estarán cenando.
Lucía intentó cumplir la orden pero ¿dónde se hallaba ese comedor? Decidió subir unos tramos de escaleras rectas e iguales, nada parecidas a las de su casa, para continuar por el pasillo que a ella se le antojó muy, muy, largo. Cuando llegaba a la mitad del mismo, otra monja salida de no sabía donde, la increpó:

-Y tú, ¿ qué haces aquí? Hace rato que a las internas se les ha servido el postre.

Lucía, cohibida, no supo qué contestar y al poco oyó un ruido de platos y cubiertos que provenía de una puerta abierta. Llegó hasta ella y entró:

Niñas de todas las edades comían en mesas de cuatro en cuatro en una sala tan amplía, que nunca había imaginado,  pudiese existir.

Después de sentarla en una silla libre, le trajeron en un plato, una manzana. Las otras niñas  apenas la miraron,  se ocupaban en pelar y trocear con cuchillo y tenedor, otras manzanas similares a la suya.

Lucía, en silencio, como el resto de sus compañeras, observó como pinchaban con el tenedor pequeño la fruta para cortar con el cuchillo,  la manzana,  y  después,  sin tocarla, la pelaban y se la comían.

En su pequeña experiencia de vida, la niña siempre  había comido  las manzanas a bocados y con frecuencia, recién cogidas del árbol, pero recordando los refranes de su padre “ allí donde fueres, haz lo que vieres”, decidió imitar a sus compañeras.

No tuvo suerte Lucía en su primer intento, la fruta salió disparada para darle a la monja en la toca que cubría su cabeza.

-¿ De dónde sales tú? ¿Quiénes  serán tus padres? ¿ De qué familia procederás?   ¡No se te ocurra ir a la capilla ni al dormitorio hasta que no aprendas a pelar esa manzana!

Mientras la pequeña, a su buen entender,  se aplicaba en no tocar la manzana con las manos, observó que otras niñas, diferentes a las compañeras que se acababan de ir, comenzaban a retirar los platos, limpiar las mesas, barrer el comedor y colocar todo lo necesario para el desayuno del día siguiente.

Después de pasar aquella su primera noche con las monjas, donde recibió todas las regañinas que no había acumulado en sus diez años de existencia, por equivocarse y llegar tarde a todos los lugares donde se suponía tendría que estar, aprendió en los días sucesivos que,  a esas niñas que hacían de criadas de ella, como antes lo fue su madre en el pueblo, las llamaban las “internitas”.

Al leer el libro Media Vida,  ha recordado las  muchas “Julias” del libro de Care Santos,  que además de limpiadoras del colegio, no podían estudiar un bachillerato, ni siquiera el elemental, y,  mucho menos el superior,  en la España de aquellos años 60. Estas niñas por el hecho de ser huérfanas y pobres, solo podían aspirar a tener una formación profesional.

Sí, Lucía  como Julia, era una niña pobre que vivía, en un colegio de niñas ricas de clase media alta, donde las internitas nunca se podían mezclar con  las internas. Estaba prohibido hablar y jugar con ellas.  Todas las estancias se hallaban separadas dentro del propio edificio.  Incluso los patios,  quedaban  divididos por una alambrada que hacía de frontera entre estas dos clases sociales. Las  monjas así lo  habían instaurado en su colegio. 

Luz del Olmo Veros 

domingo, marzo 26, 2017

MEDIA VIDA- CARE SANTOS



                                                   1959

Es muy posible que el hecho sucediera a principios del mes de octubre, cuando aún quedaban muchas cepas por vendimiar, pero Teodosio lo dejó todo y cogiendo de la mano a su hija de diez años, se encaminó al  autobús de la Continental para trasladarse con ella hasta Madrid.

Madrid era la ciudad donde le hubiese gustado vivir. El campo  en sí no le contrariaba,  pero el trabajar en él ya con sus 52 años, se le hacia cuesta arriba y más después del  golpe que la vida  les asestó,  arrebatándoles  su segundo hijo. 


Todos sus sueños  desde que se casó allá por los años de la  República, eran  el conseguir que sus vástagos estudiasen para poder tener una vida mejor que la suya,  donde el  labrar las pocas tierras que había heredado y el trabajar de vez en cuando para otros,  le estaban empezado a pasar factura en su rodilla derecha que  le dolía  con  frecuencia. 

Al hijo mayor , Rafael, había conseguido llevarlo al seminario de La Vid, no sin antes vender uno de los mejores majuelos que poseía. Evencio era su orgullo y   el de toda la familia. En el campo, pastoreando las ovejas, había conseguido hacer una radio de lámparas  donde él podía escuchar las noticias  de Radio Nacional, las peticiones del oyente de Radio Andorra y cuando ya todos dormían, La Pirenaica.  Después  cuando  el chico se  fue  a la mili, se reenganchó  para quedarse en el ejercito  como radiotelegrafista de aviones en Zaragoza. Más todo se truncó  el pasado  5 de julio cuando  la noticia  corrió por las calles del pequeño  pueblo burgalés:  Evencio se ha ahogado, Evencio se ha ahogado....hay que decírselo a sus padres, a la niña es mejor de momento, ocultárselo.

Teodosio ya montando en el autobús con su hija al lado, va recordando todo esto y de vez en cuando se saca el moquero de cuadros azules, porque se ha de limpiar la nariz  y con disimulo los ojos. El agua de la tristeza le va llegando sin quererlo. A partir de ahora se van a quedar solos  con el tercer hijo que les ayudará en el campo. Él también se iba a marchar en busca de un futuro mejor,  pero con esto de la muerte de su hermano, ha de renunciar a un prometedor  trabajo  para manejar las máquinas excavadoras, que andaban arreglando las carreteras principales por aquellos años.

El padre, al bajar del autobús,  coge la maleta de madera en una mano y  con la otra agarra con fuerza a su hija que, despistada y contenta, observa todo aquel devenir de personas y coches en el asfalto de  la tarde que empezaba a extinguirse. 

La puerta  era muy grande y la casa también. Con  una llamada al timbre, en pocos segundos, se abrió para recibirles una monja vestida de negro con hábitos largos y una toca grande  y blanca que le cubría  la cabeza.

Les hicieron pasar hasta un salón antiguo de techos muy altos, lleno de muebles completamente desconocidos,  para los ojos de aquella niña, que acaba de entrar a un mundo,  donde  no existía ni un solo resquicio  para   poder mirar  el cielo de la noche que iba cayendo  sobre Madrid.


Al cabo de poco tiempo, vino otra monja, se presentó como la directora. Se  llamaba  Madre Mª Antonia. La niña no existía para ellos, que hablaban  sin parar, pero sí se dio cuenta de cómo su padre,  sacaba otra vez su pañuelo de cuadros azules  y se enjugaba las lágrimas, esta vez sin disimulo:

-Perdone, madre, que tenga que hacer uso del moquero.

-¡Ah, muy bien! -se  río un poco la religiosa- Es verdad, de moco, moquero, está bien utilizada esa palabra. Yo soy la profesora de lengua y literatura  que le  dará clase  a su pequeña.

Después de un breve beso y abrazo entre padre e hija,  la puerta se cerró y fue entonces cuando la niña tomó conciencia de su entrada en  otro mundo muy distinto al que había vivido hasta ese momento.


Luz del Olmo Veros

(En el día de hoy 26 de marzo, mi padre cumpliría años. Es mi pequeño homenaje a este hombre  sencillo y bueno que nos dejó y se fue para siempre cuando yo tenía 15 años. Padre, te sigo queriendo y sabes que nunca te podré olvidar).



viernes, marzo 24, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS

(c) Luz

Brillas entre las nubes,
tenue por la cortina
de mi cristal.

Resplandeces. Desapareces.
Cojo tu verso
y me lo bebo. 

Eres un imposible,
pero eres mío.

Te estoy amando
y en este instante,
eterno y largo,
te estoy besando.

Lejos del tiempo
y de un lugar, 
solo fuego y niebla,
en mi recuerdo, 
eso serás.

(c) Luz del Olmo Veros 

 

martes, marzo 21, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS

(c) Luz


                                                                      Veintiuno de marzo.
                                                                   Equinoccio de primavera.
                                    Amanece a las siete horas y dieciséis minutos 


Quiso el alba, 
romper la densa bruma.

Desperezándose,
hundió el rayo en el agua
para formar,
la silueta de un arco iris
y en la memoria,
la transparencia eterna.

¡Ha nacido! gritó al aire
entreabriendo los ojos al Universo
con su olor a  rosas, lilas y almendros.

Ha nacido.

Y el hombre viejo,
feliz sonrió al saberlo. 


Luz del Olmo Veros

P.D Gracias a todos por vuestras felicitaciones.
El  facebook es un buen recordador para los desmemoriados.

sábado, marzo 18, 2017

UN HAIKU DE ALMENDROS EN FLOR


Después de leer el artículo de Óscar Esquivias : El truco del almendruco  en el periódico 20 minutos, porque me ha etiquetado en Facebok María García, junto a Mª Ángeles Merino, me ha sugerido un haiku que  quiero dedicárselo al autor burgalés.

Almendros blancos
en Campos de Castilla
luces de antaño.

Luz del Olmo Veros

(Óscar, perdona el lío que he formado en Facebook y feliz estancia en Las Canarias)


martes, marzo 14, 2017

A SANGRE Y FUEGO DE MANUEL CHAVES NOGALES

" Y  a lo lejos, una lucecita" que se persigue hasta el infinito para, otra vez, volver a repetir el esquema de los anteriores cuentos, donde el desasosiego, la barbarie, el disparar antes de preguntar, buscando, sin tregua ni descanso, en la violencia y el odio, luces para hostigar al enemigo hasta arrebatarle la vida. Solo entonces el asesino consigue alcanzar la paz ¿qué paz? La de los muertos.

Sí, lo sé, era una guerra. Yo nunca estuve en ella, ni quisiera estar, pero a las personas, en estos relatos de nuestra guerra civil,  que escribe Manuel Chaves Nogales, se les ha acabado la humanidad.

sábado, marzo 11, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS



Pisando la tierra, 
sintiendo el silencio del campo.

Arropada por el cielo de la tarde.

No busco nada. 

Tan solo escucho la música
de mis pensamientos.

Me encuentro a mí misma
y dejo pasar el tiempo, 
sin saber que pasa.

Siguiendo unos pasos, 
los míos.......

Luz del Olmo Veros

jueves, marzo 09, 2017

A SANGRE Y FUEGO de MANUEL CHAVES NOGALES


Foto de la  frontera  entre España y Francia por la que tuvieron que huir muchos de los exiliados, a causa de nuestra dolorosa guerra civil.
Ana Mari, nieta de exiliados españoles y casada con un francés,  está en Francia y yo en España. Afortunadamente, hoy sonreímos y somos, más o menos o menos , felices, porque esta cruel guerra que nos relata Manuel Chaves Nogales que vivió en primera persona, ya pasó.


Ana Mari y Mariano, miran relajados los alambres de esta frontera franco-española, que  representan la huida de muchos, la libertad de otros y también la muerte de algunos. ¿ Por qué dejamos que existan las guerras? 


Supongo que mi sensibilidad no está preparada para leer todo el horror que el escritor sevillano Manuel Chaves Nogales, nos narra en los dos relatos que acabo de leer !Massacre massacre ! y La gesta de los caballistas. Vienen a mi memoria varios libros que tratan sobre la guerra civil. He visto muchas películas donde este tema nos lo han contado, una y otra vez, de una u otra  forma, pero nunca había leído esa manera de relatar tan cruda, donde la realidad se incrusta en la retina y también en el interior de la persona.

Todos los personajes están llenos de rencor, odio, venganza, rabia.. a consecuencia de su fanatismo, llevando hasta lo inverosímil sus creencias políticas que nunca van a traicionar, ni por nadie, ni por nada. El terror de estos textos, no dejan un resquicio para la bondad, la compasión, la empatía, cuya única justicia es la eliminación del enemigo, sea este rojo o blanco y sin tener en cuenta su parentesco o amistad anterior,  porque la locura es el camino que les lleva a la meta  irremediable de la muerte. 

Solo el autor les permite a los protagonistas un momento de conticinio y es entonces cuando el hijo puede mirar al padre y el padre al hijo,para tener ese momento de comprensión o cuando Julián es abrazado por Rafael, donde los dos de distintos bandos pero que han acabado en la misma cárcel y en otro tiempo amigos y hermanos, son capaces de olvidar el odio, para poder decirse adiós en el último momento.

Como decía al principio, no sé si voy a  poder seguir leyendo estas descarnadas historias reales que sucedieron en la España de nuestra Guerra Civil.
 Luz del Olmo Veros


domingo, marzo 05, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS


                       (c) Luz

Cuando miro al almendro
vestirse de flores
pregunto:

¿Cómo sabe que ha llegado febrero?

¿Cómo siente la savia
correr con más fuerza
por todos sus ramas?

¿Conoce el despertar de la tortuga?

¿Oye lo que cuenta el pájaro en su vuelo?

¿Dónde está su reloj
que marca la hora?

No hablo su lenguaje.

Mas el almendro
al vestirse de flores,
me anuncia el final del invierno
primeros brotes de la primavera. 
 
(c)Luz del Olmo Veros

sábado, marzo 04, 2017

UN PASEO POR BERLANGAS DE ROA (BURGOS)

Esta es una copia del meteorito Berlanguillas, que cayó en Berlangas de Roa y que yo incluyo en mi novela " La fuente de los pájaros"


Aquí lo cuenta muy bien. http://www.cienciatk.csic.es/Videos/BERLANGUILLAS%3A+EL+METEORITO+OLVIDADO_25745.html 

Ermita que hay a la salida, creo que su reconstrucción no ha sido la más acertada



Parece que picando se puede encontrar un arte interesante.


Al pasear por el pueblo, me vinieron  a la mente fotografías de J.L. Ríos  de

Andandos - blogger

y le intenté imitar, por supuesto, sin conseguirlo.








miércoles, marzo 01, 2017

PATRIA DE FERNANDO ARAMBURU



Tanto y en tan poco tiempo se ha escrito de Patria, desde que apareció al público en el mes de septiembre del año recién pasado, que es difícil añadir nada nuevo.

No he visitado ni leído demasiadas críticas en Internet, pero sí me he podido dar cuenta de la inmensa información que se halla al  alcance de nuestros dedos. Está claro  que son los personajes, su forma de ser, sentir, pensar y actuar y,  no los hechos, lo que Fernando Aramburo quiere resaltar, entre otras cosas, porque esos hechos  son ya conocidos, en especial, por muchos de los que vivimos en aquellos  años trágicos del terrorismo etarra y también, todo hay que decirlo, de la forma de actuar del estado español, ante la barbarie  de lo que ocurría en la España democrática y en especial en el País Vasco.

Me  gustaría analizar un poco la forma de ser y pensar  de un personaje  secundario, un protagonista en la sombra, porque sombrío lo es y mucho, a la vez que abominable por su forma de actuar. Él es muy importante  en la planificación, elección,  de la víctima y  puede que en  tomar la decisión  de  quién ejecuta  el asesinato.

No nos deja claro Aramburo quién,  ni el porqué se elige a Txato como la víctima. Es  un empresario  medio, hecho a sí mismo. No es “españolista”, ni él ni su familia. Paga lo que puede y cuando lo tiene. Entre sus trabajadores hay alguno que le tiene inquina, pero....¿quién decide que sea el marido de Bittori el  sacrificado y no otro?

Yo me inclino que fue Patxi, el dueño de la herriko taberna. Es de los que tiran la piedra y esconden la mano. Qué  casualidad, a este hombre, nunca le pasa nada y sin  embargo, está enterado de todo y de todos. Lo  que hacen, lo que piensan. Es el que manda callar, el que decide quién entra y quién no en su establecimiento. Está encantado de mover los hilos de unos y otros, muy posiblemente recibiendo órdenes de arriba , pero  el tal Patxi, a la chita callando, es el que cumple  el dicho de oír, ver y callar , para después ser el hipócrita chivato y aunque Aramburo, no lo desarrolla mucho, sí hace lo suficiente, para  poderle odiar. Es la persona tenebrosa  que sabe moverse muy bien en esa oscuridad y ocultamiento.

Otro personaje, muy parecido a Patxi es el cura instigador e hipócrita  y también deleznable. Quizás la Iglesia tendría que hacer una buena  reflexión sobre su papel en  los años del absurdo e ineficaz terrorismo que tantos muertos dejó.

sábado, febrero 25, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS

(C) Luz

Es la hora
donde no es la noche
donde no es el día. 

Es la hora, 
de lo ya pasado, 
de lo no llegado.

Es la hora, 
de esa verdad
cubierta de mentiras
que yo, no sé distinguir.

Es la hora, 
cuando todo se tiñe 
de un color, 
que no es el suyo,
mitad real , mitad ficción. 

Es tu hora, 
tan incierta, insegura , 
pasajera, instantánea 
atrayente, engañosa
tan intensa, tan fugaz 
y misteriosa como ¡TÚ!

Luz del Olmo Veros 


sábado, febrero 18, 2017

LOS VIAJES DE LOS OTROS

Desde Kinsasa, la capital de la República Democrática del Congo
me llegan estas imágenes. 
 


miércoles, febrero 15, 2017

PATRIA DE FERNANDO ARAMBURO


Y aquella tarde de incalculable agua,  todo se rompió para convertirse en llanto.

Venía ya de antes. Otros barros y  estos  lodos, se fueron enfangando más y más en la amistad mantenida en el tiempo, que acunaba las voces de la una y la otra,   hasta   resquebrajarse por completo.

De niñas soñaron con meterse a monjas y siguieron en la religión, vivida de distinta forma, hasta que ocurrió lo irremediable.  Cuando se casaron,   juntas permanecieron y los maridos prolongaron la  amistad, compartiendo cartas, taberna y bicicletas. Las dos  eran distintas en su forma de ser,  sentir  y  pensar. Ellos más parecidos refugiándose  en los silencios y el dejando que las amás tomaran, no sé si en apariencia, las riendas de las familias. Vinieron los hijos  para jugar, ser adolescentes y después cada uno, de una u otra forma,  ir conquistando  su propio rumbo. La vida empuja en sus vaivenes  a decidir, según las circunstancias y  reacciones   que cada persona va dominando,  en el devenir de los acontecimientos que otros,  quieren labrar para ti.

Bittori,  es la  matriarca fuerte que vuelve y se enfrenta a su tragedia, en el pueblo donde sucedió todo. La esposa  clarividente que advierte  a su marido de lo que acontecerá, según  las pistas dejadas por sus enemigos. La mujer a la que su esposo  oculta sucesos importantes, por no hacerla sufrir y porque  sabe como interferiría en sus propias dcisiones. Es la que desea tener el control de toda la familia,  aprobando y desaprobando  a  los novios o compañeras  de sus hijos, pero también, es la madre que sabe cocinar para ellos porque le gusta tenerlos  y sentirlos contentos. Y es en especial  la ama  que   sufre con las reacciones de culpa por parte
del  hijo y con la  ausencia y falta de respuesta por parte de la  hija, cuando  las lágrimas que reprime en público, son tan abundantes, como la lluvia de aquel aciago día, en el cual,  vio cerrar la puerta de su casa por última vez,  al hombre de su vida, sin entender nunca el porqué su único consuelo, ha de ser el seguirle hablando delante de una  tumba.  

Es una mujer valiente, con decisión y dignidad  en los momentos difíciles que le ha tocado vivir. Sabe donde quiere ir y estar y qué es lo que tiene que hacer.

Miren, matriarca y controladora como su amiga de siempre, es quisquillosa, malhumorada, bastante infeliz y en el fondo y sin ella saberlo, insegura e intentando con su mal carácter, tapar su falta de asertividad.  Religiosa en extremo, amiga y seguidora  del cura  Serapio, de los malos consejos, que arenga al pueblo en sus sermones de independentismo, es sin embargo, una ingenua en encontrar la solución a sus problemas en san Ignacio. Se nos muestra una persona fanática, cuando tiene que defender a su  familia,  porque  está llena de miedos de todo tipo. Por ello, es  incapaz de razonar  y de ver lo que está ocurriendo a su alrededor y  cómo le está afectando a sus hijos y marido. Su reacción, es imaginar y creer firmemente  que ella tiene la razón porque se la quita a los otros. Todo es debido a causa de sus grandes complejos: de no ser rica, como su gran amiga, de no tener un marido  capaz de progresar y dejar de ser  un simple peón de fábrica,  de no tener unos hijos con carrera.... Es una mujer frustrada  y por ello toma el camino del grupo, de lo que le dictan otros, para esconderse en una persona sumisa, aunque no sea consciente de ello.  Sí, es verdad que ante todo es madre,  y, como madre que es, está con su hijo,  potencial asesino o ¿no?,   hasta la muerte. 







Cuando llevo leídas ya casi las cuatrocientas páginas de esta novela, este es un poco mi resumen de cómo veo yo a las madres protagonistas de de esta novela que estamos leyendo





martes, febrero 14, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS

Imagen de Julio Plaza de su obra SIGNSPACES (1967-1968)


Dentro del   claroscuro, 
jugábamos muchas veces 
a coger el vendaval.

La mirada oculta de los dioses
nos mecía en sus misterios.

Sumergidos.
Mirábamos  de lejos
entreabiertas celosías 
y la ciudad desconocida 
no pudimos alcanzar.

Después crecimos.
Razonados. Metódicos. Fríos.
¡Jamás volvimos!

 Luz del Olmo Veros


miércoles, febrero 08, 2017

PATRIA, DE FERNANDO ARAMBURU


                                                 
Estoy leyendo el libro  de Aramburu y confieso que aún voy por su capítulo 40, así que este comentario sobre “PATRIA” está limitado a estas 190 páginas, pero sí quiero dejar constancia de lo que me va produciendo su lectura.

Desde el primer momento me ha interesado la historia , porque el autor tiene una técnica de escribir que te va atrapando aunque sepas ya el contenido del libro. Es verdad que posiblemente no nos revele nada nuevo a los que hayamos vivido esta época fuera de Euskadi y que tenemos la información a través de los medios de comunicación, donde los asesinatos , secuestros y extorsiones de ETA eran, un día sí y otro también, la portada de los periódicos y telediarios, recibiéndoles de forma distinta, según la ideología de cada uno, y también de su forma de verlo a lo largo de los años. Algo que también parece ha sucedido en Euskadi, aunque de una forma más lenta.

Sin embargo, aún sabiendo el tema de la novela, tengo que decir que en determinados momentos, me ha llegado a tocar en las fibras  del sentir que se van expresando en estas páginas del libro, porque me ha conmovido la forma como va recibiendo las amenazas de su asesinato, Txato, uno de su principales protagonistas, su incredulidad, no queriendo entrar en el problema en sí, el restarle importancia, el recibo de la carta pidiéndole dinero y más dinero, así como la forma de reaccionar de sus propios trabajadores, el no darse cuenta ellos y Euskadi de cómo los “liberadores de la patria vasca” estaban destruyendo sus propios puestos de trabajo y sin embargo, ellos atrapados por el miedo o el egoísmo, no lo sé, sin saber actuar, porque también es la atmósfera del miedo, incitado por el odio de algunos personajes, lo que nos sabe transmitir muy bien Aramburo en estas páginas de mi corta lectura.

Pero si algo me parece sugestivo , es la forma que tiene de mostrarnos a sus personajes, construyéndose a lo largo de la historia, pero que ya, desde las primeras páginas, los vas ubicando y para mí es especial su comportamiento, basado en su personalidad , para responder al hecho traumático de la muerte por terrorismo. Las reacciones en todos ellos son distintas, aunque sean de la misma familia de la víctima o del etarra encarcelado, siendo, en el momento del hecho luctuoso, ambas familias amigas.

Un personaje muy interesante es Arantxa, una de las protagonistas que se encuentra en el intermedio entre las dos familias y también el que no pueda hablar, solo escribir en su iPad.

Dejo para cuando vaya más adelantada en la lectura, los personajes de las dos madres: Bittori, la viuda , y Miren, madre de sus tres hijos: Gorka, del cual sé poco, pero sí completamente distinto a Joxe Mari, y más parecido al padre de ambos, Joxian, que creo está representando el silencio y la ausencia, junto con la ya mencionada Arantxa. En cuanto a los hijos del asesinado Txato: Nuria y Xabier, creo que van indicándonos  las formas de ser de los hombres y mujeres ante los hechos traumáticos, pero quizás esté equivocada, no lo sé.

Todo esto lo escribo con mucha cautela porque, insisto, solo he leído una tercera parte del libro.




martes, febrero 07, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS

                                   (c) Luz
                                    
El viento, 
como caballo desbocado, 
despierta mis sueños 
de esta noche invernal.

Al viejo olivar
le grita, le impone con fuerza,
palabras, palabras dispersas.

Recojo sus ecos;
corceles de crines  muy blancas
quisiera montar. 

El rayo del alba, 
-aguja transparente-
penetra en mis ojos dormidos.

Y en la plenitud  de su música
quisiera volar, volar 
y dejarme arrastrar. 

Luz del Olmo Veros

viernes, febrero 03, 2017

UNA TARDE MUY AGRADABLE


Una tarde muy agradable y en buena compañía fue la de ayer en Madrid. 

Carlos San Martín, terapeuta jubilado, nos presentó.  Pedro Ojeda nos leyó poemas de sus libros: " Echo al fuego los restos del naufragio, diario poético en verso y prosa para tiempo de crisis" y "piel" y yo  hablé de La fuente de los pájaros". Con el público hubo mucha complicidad y creo que eso se nota en nuestras caras de alegría. 



 


domingo, enero 29, 2017

PRESENTACIÓN DE "piel" y LA FUENTE DE LOS PÁJAROS



Si el 2 de febrero a las 7 de la tarde, queréis pasar  un rato  muy agradable en buena compañía, donde encontraréis  nuestras sonrisas alegres, cariño,  poesía  que os haga pensar y soñar, por parte de Pedro Ojeda Escudero, que os recitará poemas de su libro "piel",  y donde yo os hablaré de la novela histórica que escribí en el 2015 " La fuente de los pájaros", podéis acercaros hasta  la Fundación Sexpol, en la calle Fuencarral, 18-  3º izquierda. 

Allí os esperamos para daros un abrazo muy fuerte. 




lunes, enero 16, 2017

POEMAS DE OTROS DÍAS

Es difícil.




                           (c) Luz

ES DIFÍCIL 

Es difícil hallar la propia armonía, 
dentro del caos múltiple,
donde las notas se escapan y esparcen hacia el espacio,
 apenas si un suave eco, nos dice que están allí.

Adentrados en la noche, 
las imágenes se suceden una y mil veces, 
sin sentido ni color, forma o ritmo.

!Qué vital desatino!
no poder estrangular la pesadilla continua
de este ir y volver en una carrera loca,
 luchando contra todo y nada,
dejándose arrastrar por la corriente humana 
que navega sin rumbo fijo
en distintas direcciones.

Poder llegar, si se llega, hasta ese amar y amor,
que se encuentra no sé donde,
para no desembocar, en un desamor hiriente. 

Y allí donde todo se conjuga, 
encontrarla toda bella 
y sentirla por fin tuya, 
en el equilibrio interno,
que refresca y no hace daño,
para vivirla despacio, muy despacio 
hasta poseerla entera. 

Es difícil, pero no  imposible, 
hallar la propia armonía. 

Luz del Olmo Veros

miércoles, enero 11, 2017

LA GITANILLA DE CERVANTES



UN ROMANCE PARA LUISA


Eres morena, alta y guapa.
Tú querías aprender
eso de juntar las letras
y me pediste  leer
los carteles de las calles
y los signos  entender.

Las recetas de los médicos
no sabías descifrar
esos trazos tan confusos
te inquietaban al  pensar.

Entendías bien los números
porque sabes bien vender
por las casas esa ropa
que alimenta tu comer.

Tu marido es chatarrero
y tu hijo sí aprendió
en la escuela de los payos
donde daban la lección.

Venías cansada a clase
y escribías con tesón. 
A veces desaparecías
y bajaba tu ilusión.

Nunca te he visto bailar
ni eres tampoco Preciosa
pero sí me gusta de ti
que no te encuentres ociosa.

¿Alguna vez te conté
que  Cervantes escribió
sobre una gitana paya
que en Madrid, cantó y bailó?

Te puede gustar la historia
de amores y economía
de esta mujer  muy querida
llamada La gitanilla.

  Luz del Olmo Veros