EN PLENO INVIERNO

(Desde el blog Maldito sea por siempre el soñador inútil... me viene este hermoso poema que acompaña la entrada anterior. Gracias Navero. ) 

  EN PLENO INVIERNO FINJO PALABRAS QUE NO SON NUESTRAS 

 Aquél invierno traído entre manos las hormigas se mudaron y con ellas la certeza. 

Como gato bucólico el día estira su pellejo descolorido en la alfombra deshabitada de intenciones entonces nos convencimos en el confuso café que fingir palabras importantes no era lo nuestro. 

 El tictaqueo lingual es otro tic nervioso del adversario. En pleno invierno y sus primeras gotas recuerdo versos de poetas tristes y no es «tarde de hospital» tampoco “muertes y maravillas”; pero versos al fin del día sonoros como golpes de martillo en mi cabeza. 

 La fluorescencia acusa calles abiertas y círculos oscuros como charcos es el punto aparte de pasos anónimos olisqueando el código nocturno de la monotonía. 

 Este áspero crujir detrás de la mampara es la entrada de palabras inútiles y ajenas que no son nuestras. Navero

lunes, 08 diciembre, 2008