ALGO SOBRE EL AMOR

En el  Club de lectura de la Acequia , dirigido por el profesor  Pedro Ojeda Escudero , comenzamos  el  año lector,  con el libro  "Algunas historias no sirven para escribir canciones de amor" de José Ignacio García:https://cutt.ly/hjRo1vp

Lo siento, pero me es difícil acceder  a la lectura de  estas historias,  al  estar  doblemente confinada, por el virus de forma perimetral y por la dichosa nieve,  que ya parece  nos va abandonando,  aunque  sigue acumulada  tomando el color negro del  asfalto, con algunas placas de hielo en los lugares sombríos. 

En estas circunstancias, solo me  atrevo a comentar, sobre el libro de  Juan Ignacio García, que ese "rayo de luna",  como me gusta definir al amor,  al igual que la felicidad, se sabe cuando se tiene y se nota cuando te falta, pero que también va y viene  sin  permiso ni argumento. 

He  observado que existen muchos más escritos, en especial poemas, cuando estamos  en el desamor que en el amor, porque cuando la persona se encuentra  en la fase del enamoramiento, que es  distinto al amor y  puede ser, no siempre, el paso previo a ese amor más tranquilo y duradero, se halla tan llena viviéndolo,  que no  necesita  con tanta urgencia expresarlo,  como en su desamor.  Nuestra percepción subjetiva  del  vacío  es la  que nos lleva  a escribir. 

Posiblemente será  el tiempo el que  decida en esto de amores y desamores,   mientras caminamos  por ese ir y retornar que es la vida y así  cada uno,  lo vamos contando a nuestro modo y manera. 

No digas nunca: Ya  está aquí el amor.

El verdadero amor es un no ha llegado todavía.

Luis Antonio de Villena 

¿Por qué escribir de amor?

Si al igual que la vida

la palabra tiene tiempo

Y el amor..

Empezó a morirse en primavera,

cuando al campo le nacían amapolas 

y mis dedos paseaban el color 

que libera la  tristeza.

Por quemarse en la luna de verano

un dolor apasionado y loco 

fue besando cada nervio 

de la risa de mis labios.

 

Lo arropé moribundo  en el otoño

buceando en las noches de noviembre 

con  la herida de un deseo.

Y hoy, que es invierno,

le he enterrado con el frío de la tarde 

para morirme en el sueño

de este amor muerto.

(c) Luz del Olmo, del libro: Pasaban las estaciones, al ritmo de los pájaros.(1994)