JORGE LUIS BORGES ( Buenos Aires, 24 de agosto de 1899-Ginebra, 14 de junio de 1986)

Escribo con dos días de retraso, pero esa fecha del 14 de junio, es muy importante para mí, y reconozco  haber  estado algo despistada,  en esto de escribir sobre uno de los autores que más admiro: Jorge Luis Borges.

Es muy posible que mi afición venga, desde la última década de los años 70 y  principios de los 80, cuando lo vi y lo escuché en una entrevista que le hizo Joaquín Soler, en su famoso programa A Fondo,  que se emitía en RTVE.

Lo que siempre guardo en mi mente es la imagen de encontrarme en una playa, -no me preguntéis ¿dónde?- , de arena blanca que en las dunas, levantaba  el aire, mientras yo leía en voz alta, a Julio, el menor de mis dos hijos, el mundo imaginado por el escritor argentino. No estoy muy segura, pero tendría unos once  años y sé que al leer esto, se reirá un poco, porque se lo he repetido más de una vez: 

- Si ahora eres científico, es por los cuentos de Borges que yo te leía. 

Él ni me lo desmiente, ni me lo afirma. Quizás no lo haya comprobado en el laboratorio  y por eso siempre me lo deja en la duda. 

 Y  es que este escritor,  es muy denso,  no solo en la cantidad de sus obras,  sino también en sus propios cuentos y poemas, de tal forma que si me pedís elegir, por uno u otro género, no sabría escogerlo.

Lo he leído por temporadas y de una forma obsesiva, como era su propio carácter. Algo que  he deducido de cuando me dio por leer varias biografías de él. Tengo en mi biblioteca bastante parte de su inmensa obra y a esas obsesiones, las llamo "borgitis"  porque leo, leo y no paro. Sin embargo, con el tiempo, confieso que las  he  espaciado bastante  y ahora, en mis años  de jubilación, prefiero no entrar en ese desbordamiento nada objetivo, que siempre he tenido con él.


Hoy,  después de dos  días del aniversario de su muerte, dejo este breve boceto, de mi relación con  la literatura de Jorge Luis Borges,   al que  la Academia Sueca , no tuvo a bien darle el Premio Nobel.  Se habló mucho de ello en su día. ¿Cuestiones políticas? Quién sabe, pero  para mí, sus escritos siempre fueron  y son de Nobel y más allá.

Os dejo uno de sus poemas:

 ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges, de su libro: El hacedor