DISQUISICIONES DE J.B.

Estas son algunas de las disquisiciones meta-metafóricas, meta-existenciales y hasta metalingüísticas de J.B.

Me miro en el espejo 
y no me veo.

¿ Acaso soy una metáfora
en un verso sin sentido, 
o una nota musical 
navegando en la niebla
por buscar su pentagrama?

¿Tal vez sea un complemento
de tiempo, lugar y modo
porque alguien está jugando
a confundir a los otros 
y me está utilizando a mi ?

Me miro en el espejo 
y no me veo.

Hoy dudo de mi existencia
 ¿quién no soy? ¿ quién  puedo ser?

  Moro en un lugar sin mapa.
Sus habitantes son frágiles
y  van penando como yo 
con sentimientos extraños 
 pero eternos de una vida.

Siento hambre 
y no tengo qué comer.

Percibo la injusticia 
 y me rebelo.

Me engañan por ser muy bueno. 

Sí  algo me hace sentir vivo
en mi quíntuple existencia,
es el gran amor que siento,
por mi eterna amada Julia,
al recibir  su fragancia ,
mientras ella va cortando
los pelos  de  mi nariz.   

Luz del Olmo

CUATRO EN UNO

Intentando imitar a Pessoa, después de mi pequeña lectura  en   de La saga fuga de J.B.

Y yo digo con voz cascada
porque recuerda al fado
que la Palabra Poética
es la Palabra Verdadera.

Esta Palabra no necesitar saber
-ni falta que le hace-
de extrañas teorías
para expresar esta saudade
que ahora siento
por mi amor incomprendido,
mientras la música de un saxo
me arrastra en este devenir
de mi frágil  existencia,
como el lugar donde habito
 que es el interior de José Bastida

                                 José Barbosa Bastideira

En mi soliloquio de oboe, puedo decir y también digo:
que desde  el Estructuralismo de Saussure
Trubetzkoy, Jakobson, Hjelmslev.,
pasando por la Gramática Generativa de Chomsky.
para seguir con otras nuevas como:
La sociolingüística ,La pragmática. 

La lingüística del texto,La lingüística cognitiva

y otras  teorías que vendrán con las nuevas tecnologías,

 que ellas serán las auténticas esclarecedoras 

de saber, conocer y dar respuesta

al auténtico problema  del objeto y el sujeto,

aunque éste sea alguien tan insignificante  

como lo es  el Sr. J.B.

                                                    Joseph Bastide.

La anarquía en el país de donde procedo,

pretende estar prohibida, 

y eso que para ser anarquista,

hay que también ser comunista.

Más yo sé muy bien

donde está la eficacia,

 porque nuestro lema es:

"Hay que matar a los dioses si se anhela la libertad”.

 En  consecuencia hay que destruir el orden viejo para implantar el nuevo.

La estatua del Almirante, por lo tanto, debe ser derribada

y esto lo digo con mi voz timbrada,

mientras voy sonriendo  y voy apoyando

a este ser tan delgado y hambriento

con el cual me quedo y a quién llaman

José Bastida o J.B.

                                                     Joseph Petrovich Bastidoff

Tan discreto como un trombón de varas,

comprendo que el trinitrototuleno,

es especialmente ruidoso,

por eso en mi país, Inglanterra,

se decide por opinión de los ciudadanos

y no porque sí.

 Así pues, siempre respeto,

a quién me alberga:

D. José Bastida, también llamado: J.B

                                                                  Mister J. Bastid

LA TÍA BENITA

Al leer el comienzo de la Saga y Fuga de J.B de Gonzalo Torrente Ballester y encontrarme con La Tía Benita dos Carallos, he recordado que:

Las voces siempre surgían con el alba. En invierno los lamentos e imprecaciones se oían más tarde y por el contrario, en verano, los escuchaba antes.

-Cabrones, hijos de puta, maricones, malnacidos....................... y todas las palabras mal sonantes del castellano, se iban sucediendo en cascada según iba clareando el día .

• Me habéis matado a todos- ella continuaba en sus voces- allí en el barranco de los Árboles tristes , los habéis enterrado como si fueran perros sarnosos. Venid a por mí si  tenéis huevos. Aquí os estoy esperando. A ver si os atrevéis conmigo. Cobardes, gallinas..

Y  otra vez  una retahíla de palabrotas, se  sucedían sin tregua ni respiro.

Cuando ya casi terminaba de dar la vuelta al recinto del pequeño pueblo , los ecos de los nombres de  sus hijos , se quedaban prendidos en las piedras de las casas, las calles embarradas y en las plantas que iban creciendo o muriendo al compás del tiempo que seguía imparable su curso. 

-Antonio, Prudencio, Gervasio, Gaudencio , Ramón. Todos erais mis hijos y esos malnacidos,  os arrebataron la vida, acabando con vosotros y conmigo para siempre.

-Tía,- le dije con mi inocencia de los catorce años-¿ Qué le pasa a esa señora? ¿ Por qué todos los días recorre el pueblo y da tantas voces? ¿ Quién ha matado a sus hijos?

• Ah, ¿te refieres a la Tía Benita, la que llaman la Carrucha? - me contestó mi tía Estefanía muy tranquila- No te preocupes que todos viven. El mayor es el tendero del pueblo, el otro tiene su casa ahí en la plaza y se casó con la Eladia, ya sabes, nuestra vecina. Al Gervasio le tienes que conocer pues se fue de criado a Pardilla y los dos pequeños, estarán todavía durmiendo, como deberías hacerlo tú.
  
  
• Entonces ¿ Por qué vocea tanto?
  
  
• No lo sé, una manía que le ha entrado y así lleva unos cuantos años.
  
  
  
  

Luz del Olmo