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lunes, abril 30, 2007

CARRANQUE

(c) Elvira
(c) Elvira

(c) Elvira

Luz

Si hay algo que me gusta es que me sorprendan, por supuesto para bien, y, ayer quedé gratamente sorprendida al visitar, por invitación de mi amiga Elvi, el pueblo toledano de Carranque. Allí se encuentra "El parque Arqueológico de Carranque " que muestra en un paisaje recorrido por el río Guadarrama y sus altos y frondosos álamos, la villa palacio de la familia del emperador romano de origen hispano Teodosio. El descubrimiento lo hizo un agricultor en 1983.

Después de ver un video explicativo, pudimos observar diversos utensilios de la época romana, para a continuación, salir al exterior donde encontramos una basílica cristina que parece es la más antigua hallada en la Península Ibérica. Dos columnas de mármol blanco traídas desde Tuquia, todavía permanecen en pie. Mas tarde con una temperatura ideal y entre nubes que íban y venían, pasamos a una especie de nave cubierta que desde fuera parece bastante fea, pero el interior es lo que de verdad me produjo la sorpresa.

Ya dentro de la nave pudimos admirar la villa romana con sus habitaciones y salones, donde las teselas se sucedían en formas y colores formando bonitos dibujos en los mosaicos que constituían el suelo de esta suntuosa casa. Diferentes rampas nos llevaban a admirar estos pisos que han permanecido casi intactos a lo largo de tantísimos años. Nos dijeron que tenía agua corriente y calefacción por medio de un sistema que entendí era muy parecido a la "gloria" que usaban en mi pueblo y es que el calor va por debajo del suelo.

Si os gustan los mosaicos romanos podeis acercaros a Carranque, está muy cerca de Madrid y a pocos kilómetros de Illescas. Podeis llevaros una agradable sorpresa.












jueves, abril 26, 2007

NACIMIENTO

Hoy, 26 de abril de 2007, somos uno más en mi familia. Ha nacido Enrique, hermano de Mario e hijo de Cristina y de Javi. Sus abuelos Victoriano, Consuelo, Emilio e Isabel. Su tía abuela que soy yo, se siente muy feliz. El parto ha sido fácil y rápido y tanto el niño como su mamá se encuentran muy bien.

lunes, abril 23, 2007

viernes, abril 20, 2007

UN POEMA SIN SENTIDO

ESCRITURA AUTOMÁTICA


La seducción de los puentes
Cristalizados de historia
Aparece en mi vida a través del lenguaje.

Escenarios y argumentos cambiantes
Dosifican los espejos de mi novela
Para abstraerme de lo real.

Pensamientos e impresiones
Se empeñan en conquistarme
Y aún no ha llegado abril.

Todo lo que llevo dentro
Son fantasmas de un artificio
En un cerebro programado.

Fabrico los personajes
Porque flotaron ante mi
A lo largo de los años.

Te puedo contar un tono
Y mi boca es la palabra
En la génesis de lo real.

Hoy soy un texto distante
En la atmósfera de una idea
Que gravita en el cuadro blanco.

Ha pasado el aire de los errores
Necesario como los puentes
En estas páginas repatriadas.

¿Por qué suelo ir siempre así
invitando a las preguntas
en un relato que no se ve?

Puedo pulsar la fiebre melancólica
Y vestir el ambiente con objetos
Cuando filmo mi dolor.

Hoy he enfocado sin saberlo
El túnel de los encuentros
En esta narración transparente.

Y he vuelto a confundir
El arte con la vida
En tres líneas musicales.

¿Por qué te empeñas en explicarme
que sólo existen las miniaturas chinas
que apoyan a un contrapunto?

No hay que forzar ni estirar conceptos
Los elementos del mundo se presentan así
En esta ciudad inexistente.

Dejo el aire en estos capítulos de ficción
Porque la esfera de los sueños se olvida
En el bolsillo de tu chaqueta azul.

LUZ DEL OLMO

EL ÁRBOL DEL AMOR

Luz (c)
La primavera pasado hice estas foto en Pardilla. Pregunté por el nombre del árbol y me dijeron que se llamaba "El árbol del amor" Pensé que era un bonito nombre.


domingo, abril 15, 2007

LAS TERTULIAS DE LOS VIERNES

Me gustan las tertulias de los viernes. Nos reunimos a eso de las ocho de la tarde en una cafetería que se llama " La vaca leonesa" y hablamos de todo un poco, pero principalmente de literatura. Hemos leído y comentado a grandes escrotores como Paul Valery, José Martí, Dámaso Alonso, Lezama Lima, Julio Cortazar o Juan Rulfo.

Este viernes pasado leímos y recitamos al poeta peruano César Abraham Vallejo que nace un 16 de marzo de 1892 en Santiago de Chuco. Por cuestiones económicas tiene que dejar los estudios en la Facultad de Letras de la Universidad de Libertad en Trujillo y más tarde le pasa lo mismo con sus estudios de Medicina y Derecho. Es preceptor, cajero , administrativo en varias empresa y maestro. Entre sus alumnos se encuentra Ciro Alegria, quien lo recuerda asi:

"Mas la personalidad de Vallejo inquietaba tan solo de ser vista. Yo estaba definitivamente conturbado y sospeché que de tanto sufrir, y por irradiar así tristeza, Vallejo tenía que ver tal vez con el misterio de la poesía".

Esto lo pudimos comprobar al leer sus poemas y descubrir la desgarradora tristeza con la que envuelve sus palabras.

Empezamos leyendo poemas de Trilce, su segundo libro publicado en 1922. Su poesía es radical, hermética, difícil, pero después de leer varias veces el mismo poema, notamos que transmitía una elevada emoción manejando el drama y la ironía.

XVIII
Oh las cuatro paredes de la celda.

Ah las cuatro paredes albicantes
que sin remedio dan al mismo número.

Criadero de nervios, mala brecha,
por sus cuatro rincones cómo arranca
las diarias aherrojadas extremidades.

Amorosa llavera de innumerables llaves,
si estuvieras aquí, si vieras hasta
qué hora son cuatro estas paredes.
Contra ellas seríamos contigo, los dos,
más dos que nunca. Y ni lloraras,
di, libertadora!

Ah las paredes de la celda.
De ellas me duele entretanto, más
las dos largas que tienen esta noche
algo de madres que ya muertas
llevan por bromurados declives,
a un niño de la mano cada una.

Y sólo yo me voy quedando,
con la diestra, que hace por ambas manos,
en alto, en busca de terciario brazo
que ha de pupilar, entre mi dónde y mi cuándo,
esta mayoría inválida de hombre.

Nos dimos cuenta de su gran renovacion en el lenguaje y de la época en la que vive. También de la incomprensión de muchos de sus paisanos. En más de un ocasión fue llevado a la cárcel injustamente. De ahí derivamos a comentar El Congreso de la Lengua Española que se ha celebrado hace poco en Cartagena de Indias y salió lo que han dicho algunos académicos, entre ellos Victor García de la Concha. También recordamos las palabras de Gamoneda y de si es primero la palabra, ante todo en poesía, y después el pensamiento. Hubo su pequeña discusión ¿es antes el lenguanje o el pensamiento o al revés? Yo creo que tienen una estrecha interrelación.

Después pasamos a leer : " Poemas en prosa" "Poemas humanos" y como no "España aparta de mi este cáliz". Aquí nos dimos cuenta que los poemas no pierden su desgarro, pero ya no son tan herméticos. Sigue sin atenerse a reglas y nos llama la atención la repeticion de las palabras para darle al poema más fuerza, más vigor, pero es su lenguaje el que nos llega hasta adentro, para transpasar las entrañas, siendo ésto lo que de verdad nos conmueve.

Un hombre pasa con un pan al hombro...

Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?

Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?

Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Bretón?

Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?

Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después del infinito?

Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?

...............
EL ALMA QUE SUFRIO DE SER SU CUERPO

Tú sufres de una glándula endocrínica, se ve,
o, quizá,
sufres de mí, de mi sagacidad escueta, tácita.
Tú padeces del diáfano antropoide, allá, cerca,
donde está la tiniebla tenebrosa.
Tú das vuelta al sol, agarrándote el alma,
extendiendo tus juanes corporales
y ajustándote el cuello; eso se ve.
Tú sabes lo que te duele,
lo que te salta al anca,lo que baja por ti con soga al suelo.
Tú, pobre hombre, vives; no lo niegues,
si mueres; no lo niegues,
si mueres de tu edad ¡ay! y de tu época.
Y, aunque llores, bebes,
y, aunque sangres, alimentas a tu híbrido colmillo,
a tu vela tristona y a tus partes.

.............

Y claro, no falto la lectura de:

!Cuídate España de tu propia España¡


Para finalizar leímos poemas de su primer libro:

Los "Heraldos negros" que también nos dejó una honda huella.

Siempre dejamos para el final la lectura de nuestros propios escritos.
Como últimamente ando un poco vaga en esto de escribir poemas, yo me abstuve. Quizá el próximo viernes lleve uno, pues hemos decidido que vamos a pasearnos un poquito por la obra de Juan Ramón Jiménez y esto ha sido a petición mía, ya que es el poeta que más admiro.

Al terminar dije: ¿Sabeís que día murió César Vallejo?

Sí, no fue un jueves como él pronosticó, pero si llovía en París y era viernes. El 15 de abril de 1938.


sábado, abril 14, 2007

LA POESIA ES UNA VENTANA

Diré algo más de la Poesía. Diré que la Poesía es una ventana. La ventana. La única ventana de mi casa.
LEÓN FELIPE
Por esa ventana de la Poesía me asomé y fui invitado a los niños y niñas al juego de mirar por ella y jugar al “juego de hacer versos”, porque su mundo es rico, amplio e ilimitado y puede extenderse para crear múltiples y variables combinaciones. Su fantasía e imaginación sobrepasan los límites de los adultos y eso que muchas veces queriendo y otras sin querer , coartamos su risa, no dejando que desarrollen el bagaje de sensibilidad que llevan dentro, haciéndoles que se adapten a su entorno, la mayoría de las veces cerrado, sin una ventana para poder asomarse y contemplar el mundo de “inocencia” que ellos quisieran tener y al que hace referencia Höderlin, en carta a su madre de Enero de 1779 (III 377) cuando dice que la Poesía es “Esta tarea entre todas la más inocente” y si aún existe la inocencia ellos y ellas son los únicos depositarios.

Quizás una tarde, en que no importa la estación del año, me fue fácil recordar la niña que yo fui (“Del niño que yo fui guardo recuerdos” Antonio Carvajal – Testimonio de Invierno) y asomada a la ventana, quiso soplar el aire blandamente para que mi corazón tuviese la forma de una niña ( “Si el aire sopla blandamente/ mi corazón tiene la forma de una niña”. García Lorca- Poeta en Nueva York) Y fue ese aire el que me sugirió jugar con las palabras para formar poemas para niños. Al escribirlos no pensé específicamente en ellos y ellas, pero más tarde descubrí que si eran mis mejores receptores.

OCTAVIAO PAZ ha escrito que :......La Poesía es metáfora, mito y símbolo, pero también es azar y es lenguaje de todos los días. La poesía es juego y en el juego la gran potencia, el elemento esencial, es la casualidad ( “Convertimos.......” )

Por su parte Heidegger también toma el hacer poesía como un juego “inofensivo e ineficaz”.
Por eso, por ser la Poesía un juego inocente, inofensivo e ineficaz, dentro de una causalidad, quedé gratamente sorprendida, al comprobar que quienes mejor saben abrir esa “combinación de la caja fuerte “ según opina José Hierro de lo que es la Poesía, son los niños y niñas que aún no han llegado a la adolescencia.

..... pretendo como decía Rimbaud: “Tender cuerdas de campanario a campanario; guirnaldas de ventana a ventana; cadenas de oro de estrella a estrella y bailar” porque la poesía para los niños es como un juguete más, al que tocan, inventan , desinventan, arman y desarman. Será una ventana que abrirán, cerrarán y sobre todo mirarán un trocito de su mundo a través de ella.

Luz del Olmo

De mi conferencia JUEGOS DE LUZ.

UNA EXPERIENCIA DE ACERCAMIENTO DE LA POESÍA A LOS NIÑOS

jueves, abril 12, 2007

AMIGAS Y AMIGOS

QUERIDAS AMIGAS Y QUERIDOS AMIGOS.

HE PERDIDO TODAS VUESTRAS DIRECCIONES DE CORREO ELECTRONICO, ASI QUE HASTA QUE NO ME ENVIEIS UN E=MAIL NO PUEDO PONERME EN CONTACTO CON VOSOTROS POR ESTE CANAL. MANDADME UN CORREO Y ASI OS PODRE TENER DE NUEVO LOCALIZADOS.

GRACIAS

SIGO CON EL TECLADO ESTROPEADO. BESOS A TODAS Y A TODOS.

miércoles, abril 11, 2007

AKMAL


Tengo el teclado del ordenador mal asi que este escrito ira sin acentos y faltaran algunos caracteres

Akmal es uzbeco y vino a Barcelona desde su pais Uzbekistán porque su maestro sufi, asi se lo dijo. Mas tarde siguiendo los consejos de su guia llego a Granada. Alli, en una tarde de abril con lluvia, lo encontre. Estaba sentado en la calle que baja a la Capilla Real. Con sus ojos de mongol me conto un poco de su historia:

=Nada existe. Dios es lo unico real.

Siguiendo a Borges le conteste:

= Yo creo que todo es un sueño y si tu y yo estamos hablando ahora aquí, es porque alguien en alguna parte nos esta soñando.

= Yo vine a Granada porque necesitaba venir.
= Yo tambien tuve esa necesidad.

Algo o alguien nos empujo a coincidir a la misma hora en el mismo sitio. Hablamos de filosofia, de haikus de Mongolia y de España.

= Tu has venido a mi pais y yo he imaginado muchas veces el tuyo, he visto una película, he leido un libro y he visto algunos reportajes.

= Si he llegado hasta aquí es porque en este lugar habita lo espiritual.

= No sabia que asi fuera, pero noto muy cercano el bienestar y me siento reconciliada conmigo misma.

Nos despedimos sonriendo. Akmal mientras tanto habia escrito mi nombre en uzbeco y en arabe
.

viernes, abril 06, 2007

CENICERO

Se prohibe fumar en la Universidad de Granada y los alumnos utilizan los troncos de las palmeras de ceniceros.

MONTALBÁN DE CÓRDOBA

  Ermita del Calvario  en  Montalbán en Córdoba ( Recordamos a Isa)
  Calle Empedrada  con lluvia en abril del 2007

ANTARES


En una calle de Granada. Barrio del Albaicín

domingo, abril 01, 2007

SÁBADO DE EXPOSICIONES



Para Elvira, Luis , Mariano y David.

Quedamos a las once y media en Atocha porque habíamos decidido visitar el monumento a las víctimas del 11-M. Por fuera no dice nada, pero por dentro es austero, sencillo, lleno de palabras, luminoso y azul. No comentamos nada. Allí sólo se puede sentir.




Después nos acercamos al Museo Municipal de Madrid.

Como casi siempre, la obra maestra del barroco español que es su fachada, estaba en obras. Allí vimos las fotografías de Peter Witter, un fotógrafo alemán que llegó a España en 1965 y que dice de Madrid: … “Gran parte de la ciudad estaba formada por grandes rectángulos altos de piedra y ladrillo con patios interiores, poblada por una infinidad de hombres, mujeres y niños que parecían encontrarse en continuo movimiento…” El Madrid de los años 65 al 90 del siglo pasado con paisajes y personas, lo deja este autor muy bien reflejado en sus fotografías en blanco y negro. Reconocimos calles, plazas, edificios y personas de todos estos años.

Luego pasamos a ver la exposición permanente del museo y nos llamó la atención una maqueta del Madrid del siglo XIX. Como no soy muy buena para orientarme, un chico joven respondió a alguna pregunta que hice al aire y al ver que le prestaba atención, me estuvo explicando con entusiasmo y profesionalidad toda aquella maqueta, los edificios que había y los que faltaban. Resultó ser un experto en museos. La colección tiene un poquito de todo: cuadros, cerámica, vidrio, documentos, documentales …parece ser que está en remodelación.

No me dejaron hacer fotografías.

Cerca de donde estábamos buscamos la calle Larra, nº 14 donde se encuentra un bonito edificio que alberga a la Fundación Diario Madrid y que ahora expone:



Al entrar pregunté si podía hacer fotografías, como no había problemas voy a poner aquí algunas de ellas con comentario:




Varios números del Diario Madrid nos reciben en la entrada.




No se ve muy bien la foto pero me recuerda a la la primera vez que visité Madrid. Yo vivía en casa de mi tía Gabriela en la Calle Orense nº 25. Me asomaba a la terraza y sólo divisaba grúas. Esta foto son las obras de la calle Franco Rodríguez ¿Era lo que yo veía entonces? No lo sé. Corría el año 1957.




Este autobús debía llegar hasta Pardilla ( Burgos) el pueblo donde nací, porque oí hablar de él.



Elvira y yo nos hemos reído mucho al ver esta foto. Y después lo hemos comentado con Luis, Mariano y David.




Había varias fotos como ésta. Alguien ha ido corrigiendo con un lápiz o bolígrafo los errores. Nunca lo había visto en una exposición.



No recuerdo el año de esta foto, pero ¿no parece actual?


La Piscina del Parque Sindical en los años 70. Le he comentado a Elvira cómo alguna vez fuimos Mariano y yo y no nos pudimos bañar porque los hombres se metían con calcetines y las mujeres con sujetador. No es broma lo recuerdo perfectamente.



La exposición está dividida en temas uno de ellos se dedica a los personajes. No me ha salido bien la foto pero es el poeta, escritor y periodista César González Ruano.




Los periódicos desde el techo nos dicen adiós.


Después de comer, decidimos que seguimos viendo exposiciones. Así que nos llegamos hasta el Conde Duque. Allí nos interesa visitar “Adquisiciones y proyectos 2003-2006”. Queremos ver la escultura de piedra negra de Zimbawe de ELENA ASINS. La vemos, la admiramos y le hago una foto

(Perdona Elena que no haya salida toda su belleza, no soy buena fotógrafa)



Decidimos que debemos volver a casa. Andando por calles desiertas en el centro de Madrid, llegamos hasta la Plaza de Santa Ana. Allí después de un corto de café, seguimos nuestro camino hasta nuestro punto de partida. Hemos visto que la lluvia de este último día del mes de marzo ha estado presente en Madrid. Nosotros no nos hemos mojado, pero si nos hemos empapado de arte y nostalgia de Madrid en el propio Madrid. Ha sido un buen sábado. Gracias por vuestra compañía.