SUFRE JAPON
Muestra su rostro
la cruel Naturaleza.
Sufre Japón.
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Muestra su rostro
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(c) Luz
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Muere en Santander, casi a sus 85 años la escritora y pedagoga leonesa, Josefina Aldecoa
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Biblioteca Nacional
Estimado Sr. pancho (mucho me temo que ese no es su verdadero nombre).
Me dirijo a Vd. porque he encontrado una errata en esos análisis que hace sobre mi persona (
Hace un par de años estuve haciendo un curso de alfabetización informática en la Escuela de Adultos que hay en la calle Pinos Alta, por eso ahora de vez en cuando entro en Internet y voy comprobando como Vd. y otros "juramentados"( yo se´ que Vds. si son reales) les ha dado por escudriñar en mi vida y mi familia. ¡ Si hasta saben lo de Clarita! (inconcebible). Todo porque a ese escritor sosaina y burgalés le ha dado por meterme en su “Viaje a la noche”, a quién, por cierto he escrito y no se ha dignado contestarme (tendría que aprender del Sr. Putin).
Pues bien, Sr. pancho ( o como se llame) he de decirle que Vd. afirma en la entrada de su blog El cuento que no es cuento del día 10 de este mes, que yo Benjamín Tobes el 22 de diciembre de 2006, me fui con Clarita (que conste que era la primera vez) a la Biblioteca Nacional y eso no eso así, pues nosotros estuvimos en la Biblioteca Central, que no es lo mismo.
La Biblioteca Nacional, está en el Paseo de Recoletos y se encuentra bastante retirada de mi casa. Tendría que coger metro, hacer trasbordo, en fin, un lío y además no me iban a dejar entrar, pues no tengo carné ‚ y para colmo no te dejan llevar a casa los libros. Todo esto lo se´‚ por mi hijo Jaime, que la frecuentaba cuando leía libros gordos y llegó a escribir aquel libro raro sin puntuación ( es verdad que no hay quien lo lea). Ahí si que ha estado Vd. acertado.
La Biblioteca Central, por el contrario, se encuentra relativamente cerca de mi casa. Si voy en metro solo son cuatro estaciones y si voy andando, lo que hago con frecuencia, pues subo Bravo Murillo hasta Cuatro Caminos y luego bajo por Santa Engracia hasta Iglesias. Además me dejan sacar tres libros, llevármelos a casa y lo más importante: puedo encontrar a Morris y los poetas.
Reciba un abrazo para Vd y otro para esos y esas “juramentadas” que pretenden saber todo sobre mi vida y mi familia.
Benjamín Tobes Villalón
P.D. Le dejo por aquí dos fotos, uno de la Biblioteca Nacional y otra de la Biblioteca Central, (las dos están en Madrid, pero una pertenece al Estado y la otra a la Comunidad de Madrid).
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Cada año por estas fechas nos vemos obligadas a levantarla voz. Una voz alta, clara, exigente en ocasiones, reclamo de una deuda que la sociedad tiene con nosotras. Débil, temerosa, apocada, casi en un susurro, en otras, por miedo a ser descubierto el escondite en el que nos hemos ido refugiando, día a día, año tras año, de las injusticias, de las promesas incumplidas, de los batacazos que hemos ido acumulando en nuestro ser y que nosotras denominamos sabiduría.
Hace unos días llegó a mi correo un mensaje anónimo, al parecer era un manifiesto atribuido a las enseñanzas que los celtas trasmitían a sus mujeres, entre ellas se encontraban estas recomendaciones:
“No permitas que ningún hombre te esclavice, naciste
libre para amar, y no para ser esclava “.
“No permitas vivir en la dependencia de un hombre,
como si hubieras nacido inválida”.
“Jamás permitas que tu tiempo sea desperdiciado con
alguien, que nunca tendrá tiempo para ti”.
Hoy siento tristeza al echar la vista atrás y descubrir que después de tantos siglos, aún tenemos que refugiarnos en un día al año para que se oiga nuestro lamento, porque si dijera manifiesto, seguro que muchos se rasgarían las vestiduras, como si hubiese cometido un sacrilegio. Sin
embargo, les resulta indiferente el llanto de una madre y abuela, que con una mísera pensión compensatoria, mantiene a una familia de once miembros y pide que los bancos, le permitan fraccionar su deuda hipotecaria en la medida de su disponibilidad.
Siento vergüenza cuando una mujer aterrada, con su prole huye al cobijo paternal, o a esconderse tras el oscuro cortinaje de un piso de acogida, y aún así, el filo del despecho llega a seccionar su cuello, llevándose consigo
alguna infancia impregnada de rojo e incomprensión.
Siento el dolor de la renuncia a ganarnos el sustento, pues con la excusa de la crisis económica, se nos tira como a trapos al cubo del paro sabiendo que, en caso de cambio en las circunstancias, seremos relegadas por un trabajador masculino.
Indignación por una generación, que después de tantos años oyendo que su lugar estaba en el cuidado de la familia, encontraron que sus rentas engordaba la base reguladora del marido, mientras ellas aumentaban el
cuidado de infantes y mayores, a la espera de una beneficencia que calentara sus últimos días, y no precisamente los recibos energéticos.
Vergüenza ajena, cuando los puestos relevantes ocupados por mujeres, en vez de responder con hechos a favor nuestro, dirimen con frivolidad y vanos argumentos la responsabilidad que les compete.
Quiero acabar estas letras al igual que al inicio, instando a seguir las enseñanzas trasmitidas a las mujeres celtas:
“Jamás permitas que otros sueños se mezclen a los
tuyos, volviéndolos una gran pesadilla”.
…”Y sobre todo, no permitas perder la dignidad de ser
MUJER”.
Inocencia Muñoz Alonso
Secretaria de Igualdad por U.G.T de la Seccion Sindical de Presidencia, Hacienda y Justicia de la Comunidad de Madrid.
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Paso por el blog La acequia y descubro que Pedro Ojeda nos muestra uno de sus fantásticos vídeos referidos al agua y nos recita su poema El manantial . Recuerdo entonces, que un día escribí este poema sobre el camino y mas de una vez lo he recitado a los niños. Pedro, a ti te lo dedico ahora.
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