LOS VIAJES DE LOS OTROS

(Andrés se ha recorrido ya medio mundo porque es observador de Naciones Unidad en las elecciones que hay en los disntintos países. Ahora se encuentra en Guinea Bissau y por medio de su madre, rescato este texto que envía desde allí.)

Hola a todos!

Os escribo desde el paraíso terrenal, Bafatá, en Guinea Bissau, donde la vida nos trata bien. Hasta me he comprado una bicicleta. Una maravilla made in China,

y que un rapazinho creyó necesario desmontar enterita para engrasar hasta la ultima de las tuercas. Así que me levanto a las seis y media para poder estar una horita dando pedales, pues a partir de las ocho el sol cae a plomo.

Estoy deseando, por muchos motivos, que mi maleta, tras una semana de viaje, se reúna conmigo, pues dentro va mi sombrero, con el que haré una estampa irresistible a los ojos de los lugareños mientras monto en bici. Lo malo no son tantos las cuestas, que alguna hay, si no el que desde que los últimos portugueses se marcharon hace treinta años, nadie ha vuelto a asfaltarlas calles así que los baches son abismales. Y es que el pasado colonial de la ciudad (segunda en importancia del país y cuna natal de Amilcar Cabral!! (nota de interés para todos los enamorados de la revolución) se respira en cada rincón, esta presente para recordar a colonizadores y colonizados los buenos viejos tiempos,que todos parecen añorar. Ya veréis las fotos porque este parece un paisaje de postal, hoy mismo antes de escribir esto el atardecer se ha estremecido con unatormenta lejana, llena de rayos en la distancia mientras cientos de luciérnagas iluminaban los surtidores de una antigua gasolinera al pie de una colina coronada por un hospital. Hospital, por supuesto, donde ondea la bandera cubana pues los médicos estudiaron allá y además hay una misión internacionalistas de médicos cubanos también. Y para completar el cuadro estrangeiro, no faltan los cooperantes catalanes, el obispo católico, el imán libanés, los evangelistas brasileiros. Y, por supuesto, la familia portuguesa que se negó a abandonar el lugar tras la independencia y que regenta el restaurante donde desayunamos, comemos y cenamos todos los días, y es que donha celia guisa muy bien.

Y llegamos al tema del portugués, esa lengua!. Ha sido todo un descubrimiento saber que uno domina un idioma que no sabia que su cerebro había aprendido por su cuenta. Y es que basta con buscar un sinónimo antiguo castellano (por ejemplo decir morar en vez de vivir) y pronunciarlo mal (ya sabéis lo bien que lo hago) y con voz cantarina para que le tomen a uno como recién llegado de Coimbra. El portunhol, una maravilla.

Así que estoy encantado con vivir aquí, Bafatá, la del río gamu, con sus cocodrilos, cobras y las ánimas de los que se ahogaron en sus traicioneras aguas. (Eso si mencionar los anofeles que nos hacen la vida difícil con el miedo siempre presente de contraer malaria). Mañana que es nuestro día de descanso vamos a visitar unas cascadas.

La situación política ya os la contare en otra ocasión.

MIGUEL HENÁNDEZ

Tal día como hoy, Miguel Hernández Gilabert, nacido en Orihuela ( Alicante) cumpliría 98 años.
La última biografía que he leído de él Miguel Hernández ( pasiones, cárcel y muerte de un poeta), escrita por José Luis Ferris, me ha descubirto facetas que no conocía del autor y también me ha quitado mitos en cuanto al comportamiento de algunos poetas de la generación del 27 que no fue todo lo ideal que muestran muchos de sus libros. Lo que si me ha quedado claro es que Miguel Hernández fue un poeta íntegro en cuanto a sus versos y a su vida.

TEATRO EN VELILLA

Todos eran mis hijos de Arthur Miller
La Gatomaquia de Lope de Vega.

El Ayuntamiento de Velilla de San Antonio, durante el mes de octubre y noviembre ha organizado el VIII Certamen de Teatro Aficionado. El domingo pasado el grupo El Candil TCE representó La Gatomaquia de Lope de Vega. Obra de gatos con amores enredosos y divertidos. Los versos de Lope espléndidos, los actores se esforzaron y reconozco que la obra era difícil pues respetaron el texto, no obstante, diré que estuvo bien pero con moderación.

Hoy el grupo Recatá Teatro han representado Todos eran mis hijos de Arthur Miller. La obra de este autor americano me ha parecido intensa y llena de fuerza, llevando la tensión de las palabras al máximo, sin decaer en ningún instante. Creo que es un texto magnífico y lleno de significados donde la culpa, el disimulo, la avaricia y el no querer afrontar los problemas torturan a los personajes arrastrándoles a un desenlace fatal. En cuanto a los actores, me ha gustado Álvaro Aguilera que representaba a Chris Keller, el íntegro hijo limitado por sus padres y la muerte del hermano. Marga Beltrán, en el papel de Ann Deever , la novia enamorada de los dos hermanos y poseedora de todo el secreto que encierra la obra y a ratos, Pepe Valseca, que interpretaba al padre rico y sin escrúpulos Joe Keller.

El poder ir al teatro los domingos por la tarde, sin pagar entrada y hacerlo andando, es un pequeño lujo que tenemos en Velilla.

CAMBIO DE HORA

Por si aún no os habéis enterado. Esta madrugada se cambió la hora y hoy podemos dormir una hora más porque después de las tres vuelven las dos.

El reloj lo he traído del blog de fernando

LA LOBA PARDA

Mi hermano Victoriano siempre me recitaba este romance de La Loba Parda y por eso digo que por él soy poeta.

(Hay varías versiones. Mi hermano ha recordado parte de la que me cantaba cuando yo era pequeña. Es ésta.)

Estando el pastor en vela
vio venir la loba parda
con sus siete cachorritos
y su perra truquillana
Dio media vuelta al rebaño
y no pudo sacar nada
dio otra media vuelta más
y sacó una oveja blanca
que era hija de una negra
sobrina de una pintada
que la querían los amos
para el día de la Pascua.
Perritos si me la cogéis
tenéis la cena ganada
y sino me la cogéis
os daré con la cachaba

Tumm tumm tummm

(Él no lo recuerda bien pero yo si me acuerdo que era más largo el romance y terminaba cuando la loba devuelve al pastor la oveja y éste le dice
No quiero ya esa oveja
de tu boca alobadada
( después seguían más versos y acaba en para hace r una zamarra)

PALABRAS

Si la historia está al comienzo de la escritura. ¿Cómo llamar a esta época donde hablar es escribir?

PINTURAS DE JACEK YERKA

Mi amiga Esther me envía un correo electrónico donde me descubre a este pintor surrealista polaco. Me paso por you tube y bajo un video del artista.

ELEGÍA A UN MOSCARDÓN AZUL

Hijos de la Ira, es uno de los libros más desgarradores que he leído. Su autor, Dámaso Alonso nació un 22 de octubre de 1898, según he leído en el blog de Felipeángel y en otros, no el día 3 de este mes como mal dice la enciclopedia Wikipedia. ( He observado que este diccionario electrónico se equivoca más de una vez.) Me gusta todo el libro pero dejo aquí esta elegía ya que me inspiró para hacer otro poema que pertenece al libro "poemas sin título" y que recito a los niños y niñas para que ellos vayan conociendo a los grandes poetas junto con su obra.

Sí, yo te asesiné estúpidamente. Me molestaba tu zumbido
mientras escribía un hermoso, un dulce soneto de amor. Y era
un consonante en -úcar; para rimar con azúcar, lo que me faltaba.
Mais qui dira les torts de la rime?
Luego sentí congoja
y me acerqué hasta ti: eras muy bello.
Grandes ojos oblicuos
te coronan la frente,
como un turbante de oriental monarca.
Ojos inmensos, bellos ojos pardos,
por donde entró la lanza del deseo,
el bullir, los meneos de la hembra,
su gran proximidad abrasadora,
bajo la luz del mundo.
Tan grandes son tus ojos, que tu alma
era quizá como un enorme incendio,
cual una lumbrarada de colores,
como un fanal de faro. Así, en la siesta,
el alto miradero de cristales,
diáfano y desnudo, sobre el mar,
en mi casa de niño.

Cuando yo te maté,
mirabas hacia fuera,
a mi jardín. Este diciembre claro
me empuja los colores y la luz,
como bloques de mármol, brutalmente,
cual si el cristal del aire se me hundiera,
astillándome el alma sus aristas.

Eso que viste desde mi ventana,
eso es el mundo.
Siempre se agolpa igual: luces y formas,
árbol, arbusto, flor, colina, cielo
con nubes o sin nubes,
y, ya rojos, ya grises, los tejados
de hombre. Nada más: siempre es lo mismo.
Es una granazón, una abundancia,
es un tierno pujar de jugos hondos,
que levanta el amor y Dios ordena
en nódulos y en haces,
un dulce hervir no más.

Oh sí, me alegro
de que fuera lo último
que vieras tú, la imagen del color
que sordamente bullirá en tu nada.
Este paisaje, esas
rosas, esas moreras ya desnudas,
ese tímido almendro que aún ofrece
sus tiernas hojas vivas al invierno,
ese verde cerrillo
que en lenta curva corta mi ventana,
y esa ciudad al fondo,
serán también una presencia oscura
en mi nada, en mi noche.
¡Oh pobre ser, igual, igual tú y yo!

En tu noble cabeza
que ahora un hilo blancuzco
apenas une al tronco,
tu enorme trompa
se ha quedado extendida.
¿Qué zumos o qué azúcares
voluptuosamente
aspirabas, qué aroma tentador
te estaba dando
esos tirones sordos
que hacen que el caminante siga y siga
(aun a pesar del frío del crepúsculo,
aun a pesar del sueño),
esos dulces clamores,
esa necesidad de ser futuros
que llamamos la vida,
en aquel mismo instante
en que súbitamente el mundo se te hundió
como un gran trasatlántico
que lleno de delicias y colores
choca contra los hielos y se esfuma
en la sombra, en la nada?

¿Viste quizá por último
mis tres rosas postreras?
Un zarpazo
brutal, una terrible llama roja, se condensaba. Y frío. ¡Frío!: un hielo
como al fin del otoño
cuando la nube del granizo
con brusco alón de sombra nos emplomiza el aire.
No viste ya. Y cesaron
los delicados vientos
de enhebrar los estigmas de tu elegante abdomen
(como una góndola,
como una guzla del azul más puro)
y el corazón elemental cesó
de latir. De costado
caíste. Dos, tres veces
un obstinado artejo
tembló en el aire, cual si condensara
en cifra los latidos
del mundo, su mensaje
final.
Y fuiste cosa: un muerto.
Sólo ya cosa, sólo ya materia
orgánica, que en un torrente oscuro
volverá al mundo mineral. ¡Oh Dios,
oh misterioso Dios,
para empezar de nuevo por enésima vez
tu enorme rueda!

Estabas en mi casa,
mirabas mi jardín, eras muy bello.
Yo te maté.
¡Oh si pudiera ahora
darte otra vez la vida,
yo que te di la muerte!

Del blog de Fernando ,la aldea globlal, me traigo esta entrada que creo es muy interesante.


a pornografía infantil en la Red es una lacra imparable que ensucia nuestras vidas cada día. La presión policial con macroredadas no es suficiente para detener las malas prácticas de estos individuos, que actúan desde el anonimato que puede brindar la Red golpeando las vidas de cientos de niños, incluso bebés, en busca de un deseo sexual depravado y enfermizo. Por eso entre todos los internautas debemos ponernos manos a la obra y meter el máximo de ruido en el ciberespacio. El objetivo de esta blogocampaña, que arranca hoy, es que el próximo 20 de noviembre --Día Universal del Niño-- cientos de blogs escribamos un post en el que aparezca la frase Pornografía infantil NO para sembrar los buscadores de Internet de severas críticas a esta vergüenza humana y social. De esta forma conseguiremos que las ciberbúsquedas de las palabras pornografía+infantil al menos golpeen las conciencias de tanto salido mental. En el post podéis colar términos de búsqueda empleados por los pederastas y pedófilos como "angels", "lolitas" o "preteens" para llegar adonde queremos llegar.

¡A POR ELLOS! Todos los que os apuntéis a esta blogocampaña contra la pornografía infantil --iniciativa de La Huella Digital y Vagón-bar-- dejad un comentario aquí o enviadme un correo para hacer un listado de blogs y páginas webs participantes. Contamos con todos vosotros y muchas gracias de antemano.

http://lahuelladigital.blogspot.com/2008/10/arranca-la-blogocampaa-contra-el-porno.html

!El 20 noviembre,todos con los niños!

MI INFANCIA ES

                                                                              

                                                             

                                   

                                                                                  Para Mandy porque de él copié la idea.

Mi infancia es una niña

subida en el tejado de la casa

para estar más cerca de las nubes.

Mi infancia es un hermano

recitando un poema

y la ausencia de otros dos.

Mi infancia es la mirada de mi padre

que me lleva por todos los caminos

de sus sueños imposibles.

Mi infancia es la certeza de mi madre

que me busca y me encuentra

en los sitios más ocultos.

Mi infancia son algunos personajes

de las manchas en el techo

con dibujos pintados en la pared.

Mi infancia son las piedras viejas,

los tangos de dos arroyos

y el saludo matutino del enebro.

Mi infancia es el grito de las flores

En el verde de los trigos.

Y trisar de los vencejos

En un inmenso cielo azul.

Mi infancia son tormentas de verano

con ese olor de los trillos en la era.

Las lunas y sus vaivenes

Y el sonido de dulzainas en las fiestas.

En mi infancia cuentan cuentos

los chopos de Riofresno

porque saben el nombre de todas las fuentes

y esperan pacientes los días de otoño.

Mi infancia es el silencio

de la nieve por las calles.

Y el frío del hielo

atrapado en algún charco.

Mi infancia son animales

Divirtiéndose en la noche.

Mi infancia es mi alegría.

Mi infancia está llena de cariño.

Mi infancia es mi libertad.

Mi infancia es un juego tan continuo

Que aún ando metida en él.

Luz del Olmo

*Mandy es el poeta cubano Osgmandy Lescallés

19 DE OCTUBRE: DÍA DE LA ESPERANZA

Conchi y Maribel y supongo que muchísimas personas más consiguieron vencer al cáncer de mama. Un fuerte abrazo para todas ellas.

(El título y el lazo lo he traído del blog de Kety)

PALABRAS

La vida es, o al menos debería ser, un sueño lúcido.

(* se habla de un sueño lúcido cuando la persona que sueña dirige sus propias ensoñaciones.)

ACTIVIDADES PARA NIÑOS

Actividades para niños. Centro Cultural la Vaguada (Fuencarral - El Pardo). Octubre 2008

www.munimadrid.es 05.09.2008 04.10.2008 - 18.10.2008

• Organización
  Distrito de Fuencarral-El Pardo del Ayuntamiento de Madrid
• Precio
  Gratuito

• Sábado 18:
  12 horas. Poesía y música para niños y niñas. "Pequeña música para la luna" a cargo de Luz del Olmo. Violín: Mª García Escudero. Recomendado para niños a partir de 6 años.

Si el sábado os apetece y podéis pasaros por el Centro Cultural de La Vaguada, con mucho gusto os daré un abrazo.

VENDIMIA

En Pardilla aún no han vendimiado y la cosecha no es tan buena como otros años.

Los caraambujos de las zarzas están en su apogeo

En el reguero del Val, va empezando el otoño, aunque en los nogales de nuestra infancia no había nueces.

En casa de Santos de Fuentenebro,El Narro para los amigos, nos invitan a un buen vaso de vino de cosecha propia. Con la charla Santos nos recita estos versos

Bendito sea Noé
que plantó el primer samiento
que a unos les quitó la sed
y a otros el conocimiento.


En la lagareta y bodega que picaron mi padre y mi hermano, ya no está la prensa con la que aplastaban las uvas, incluidos los pies.

Y además, Benjamin nos regaló almendros y uvas recién vendimiadas. Irene me invitó a una riquísima tarta de moras echa por ella, mientras charlaba con sus hijos y su hermano Javier.
Mi hermano Victoriano disfrutó de su pueblo y sus paisanos y en la comida le recitó al camarero este dicho de estas tierras burgalesas.

Moradillo está en altillo
La Sequera está en ladera
En Hontangas venden mangas
En Adrada, venden peras
En Milagros los cachupos
y Pardilla buenos mozos
derechitos como un huso.

Fue un un dia estupendo para todos nosotros.

EL SANCHICO

Como mi padre Sancho Panza, anda muy enrollao con el Alonso recogiendo chatarra, pues han tenido que dejar el negocio de la recogida de muebles, fue mi madre Teresa la que se acercó al banco el otro día y le preguntó al señor del dinero.

-¿Qué pasa con mi cartilla? ¿Está bien?

-Claro que está bien señora, no le pasa nada.

-Es que si pasa algo yo me lo llevo todo

(Ese todo debe de ser nada, porque con la paga que me dan no puedo ni recargar el móvil para dos días.)

-Qué no señora, que no pasa nada y lo que tiene usted que hacer es no ver la televisón.

Por eso cuando el viernes llegué a casa muy cansado por lo que me hacen trabajar los profesores en el insti, habia desaparecido el mando.

PALABRAS

Cuando unos ganan, otros pierden. Cuando los bancos están en crisis, ¿quién se queda con sus ganancias?

SEMANA CERVANTINA

(Pamisola pasa por mi blog y me deja este comentario sobre la Semana Cervantina en Alcalá de Henares. Gracias Puri por tu información.)


Hola Luz. Yo no soy muy cervantina que digamos, pero vivo aquí. Ahí te mando un poco de información.

En Alcalá de Henares, se celebra la Semana Cervantina, para conmemorar que el día 9 de octubre más o menos, fue el bautizo de Cervantes.
Una semana que curiosamente consta de 17 días, desde el 3 hasta el 20 de octubre.
El programa de actividades es bastante extenso;
Entre otras cosas la XXIII Feria del Libro Antiguo y de ocasión.
Teatro de calle.
Día 5, Música Antigua y Tradicional.
Del 7 al 12, Colección de Grabados del Quijote, en el Corral de Comedias.
Día 8, Presentación del libro, Sonetos de El Quijote.
Día 9, Lectura de El Quijote por todos los vecinos que lo desaran, este año comenzó como invitado de honor, Frncisco Nieva.
Gala de entrega de los Premios Ciudad de Alcalá.
Días 9,10,11, y 12, Mercado de El Quijote.
Día 11, Variedad de obras de Teatro Corto Clásico.
IX Encuentro Coral Cervantino Ciudad Alcalá de Henares.
Día 14, Presentación de los dos nuevos títulos de la colección Nuevos Autores.
Día 16, Presentación del fascimil Alcalá de Henares 2 de Mayo de 1808
Día 19, Inauguración Exposición sobre Juan Gelman.
Día 20, Entrega del Premio Cervantes Chico.
Más o menos todo esto.
Esta mañana el mercado estaba precioso, y había muy buen ambiente.


Sólo me queda invitar a todo el que quiera venir a echar el rato, y disfrutar de la ciudad, que, como verás en estos días hasta los estornudos son CERVANTINOS.

PREMIO NOBEL DE LITERATURA

La Academia Sueca ha otorgado El Premio Nobel de Literatura 2008 al escritor francés Jean-Marie Gustave Le Clezio.

(Por si todavía hay algún despistado o despistada que no se haya enterado.) ¿Has leído algo de su obra? Confieso que yo no.

FIESTA EN ALCALÁ DE HENARES

Hoy me han comentado mis alumnas que era fiesta en Alcalá de Henares y que leían el Quijote por la calle. Además había un mercado medieval. No tengo más información que ésta. Os pido a los cervantinos que aportéis más datos.¡Lástima que Kety esté por los Berlines! Ella seguro que habría informado.

POEMA SIN TÍTULO

Hace ya unos cuentos años, escribí este poema y hoy se lo quiero dedicar a todos esos y esas que andan por los blogs preocupados por el vacío.

                                                       Nada queda
                                                       sino el recuerdo
                                                       de un olvido.

                                                                Luis Cernuda

                                                                                

          

Dime:

¿Se olvidan los recuerdos?
o ¿sólo se recuerda el olvido?

Dime:

Ese olvido,
¿será un crepitar de llamas
en el vacío?

Ese vacío,
¿será el olvido?

Dime:

¿Por qué inventas bailarinas
y tomas copas de desamor
en un café tan vacío?
¿para recuperar el olvido?

(c) Luz del Olmo

JOAN MARGARIT

Joan Margarit, Premio Nacional de Poesía

Poeta leridano nacido en 1938

Su libro premidado: Casa de misericordia (Proa Visor/2007)
Su página http://www.joanmargarit.com/

Un Poema

CÁLCULO DE ESTRUCTURAS

Ya no viene a mi lado esta ciudad,
no me hace compañía ni tampoco
me proteje del viento y de la lluvia.
Aquello que pensaba que aprendíamos
-cálculo de estructuras, templos griegos-
cuando la Diagonal cruzaba el campo
y yo estaba estudiando arquitectura,
es un oficio de albañiles muertos
y cimientos de niebla. También ella,
la cálida muchacha que me amó,
se ha convertido en la desconocida
que, contemplo tumbada, en bañador,
en la fotografía de un jardín.
Un deseo rebelde late triste,
y busco el rastro de algún otro amor
en el camino que hoy, entre estas piernas
desnudas, todavía me conduce, cansado, hacia mi sueño.

De esta manera entro en la vejez:
no parece haber cambios al principio,
como una barca que, al llegar a puerto,
ha apagado en la noche sus luces y el motor,
pero en la oscuridad aún prosigue
resbalando en silencio por el agua.
A pesar de saber que recordar
el sexo en solitario es morir solo,
recorriendo su cuerpo ya perdido
hoy calculo mi última estructura.

NUNCA ES TARDE PARA APRENDER

Martín Niemöller

Paso por el blog Hormigaciones y me encuentro con una entrada que habla de la película "El pijama de rayas". Su autor Felipeángel, hace una crítica muy interesante sobre este film. Yo leí el libro y estoy muy de acuerdo con él.

Lo que me ha llamado la atención y lo que he aprendido en este día del maestro, es que el famoso poema atribuido a Bertolt Brecht , no es de este famoso autor, como siempre yo había pensado, sino del reverendo Martin Niemoller. El lema de la escuela donde enseño dice "Nunca es tarde para aprender".

Copiados del blog de Felipángel, os dejo el famoso poema tanto en alemán como su traducción en español.

Zuerst holten sie die Kommunisten,
und ich sagte nichts, weil ich kein Kommunist war.

Dann holten sie die Juden,
und ich sagte nichts, weil ich kein Jude war.

Dann holten sie die Gewerkschaftler,
und ich sagte nichts, weil ich kein Gewerkschaftler
war.

Dann holten sie die Katholiken,
und ich sagte nichts, weil ich ein Protestant war.

Dann kamen sie auch um mich zu holen -
und dann war niemand mehr da, um für mich
zu sprechen.



Primero cogieron a los comunistas
y yo no dije nada porque yo no era un comunista.
Luego se llevaron a los judíos,
y no dije nada porque yo no era judío.
Luego vinieron por los obreros,
y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.
Luego se metieron con los católicos,
y no dije nada porque yo era protestante.
Y cuando finalmente vinieron por mí
no quedaba nadie para protestar.

MERCADERES DEL VIENTO

Si os pasáis por la Calle Mélendez Valdés 29, en el madrileño barrio de Argüelles, os encotráreis con MERCADERES DEL VIENTO, donde Javi os ofrecerá un té en su sitio de encuentro y os enseñará con mucho cariño e interés: artesania nigeriana, camisetas pintadas con un eslogan interesante de los que hacen pensar, reir o sonreir, regalos divertidos para los pequeños de la casa, cuadros de cerámica, libros interesantes, ropa y muchísimas cosas más. El entrar en su tienda asegura tener un buen rato de relax.